Капелька Солнца

По долгу профессии в каких только подворотнях не приходилось бывать. И на самых окраинах, и на портовых складах с ветхими шалашами жилищ, где влачили жалкое существование семьи рыбаков и портовых грузчиков.

Я хорошо представлял, что такое Нижний город. Видел самое дно. Но никогда не смел упрекать людей в нищете. И никогда не мог отказать им в помощи…

Забавно, но имя моё среди бедняков куда более известно, чем в Верхнем городе. И, увы, это обстоятельство служило мне не очень хорошую службу.

Хотя бы потому, что в ратушу мне надлежало явиться с рекомендациями.

А с нищего забулдыги, что и перо в руках никогда не держал, рекомендацию не получишь. Вот и приходится крутиться. Который год подряд вылезая вон из кожи, чтобы подтвердить квалификацию и получить заветную писульку, гордо именуемую лицензией на частную практику.

Я глянул на папку в руке, оценил тонкую стопочку листов внутри. Ещё раз прокрутил в голове список необходимых документов, убеждаясь, что ничего не забыл.

Вдруг услышал голоса. Даже не голоса – крики, долетающие из-за поворота.

Ускорил шаг и удобнее перехватил трость, что частенько таскаю с собой, когда выхожу в город.

Особой надобности в ней нет, трость я ношу исключительно ради презентабельности. Но порой она помогает отогнать птиц или бродячих псов, которыми кишат улицы Нижнего города. Да и в стычках с грабителями бывает нелишней. Хотя без особой надобности я стараюсь не лезть в драку.

Но сейчас случай был другой. Кричала женщина. Девушка даже.

- Пустите! Мне больно!

Тоненькая фигурка, закутанная в грязный потасканный балахон с капюшоном, извивалась рядом с дородным мужиком, походящим не то на торговца, не то на трактирщика.

Мужчина крепко держал девушку за руку, не давая вырваться из железного хвата.

- Ах ты, воровка! Мелкая шваль! Куда собралась?! Я воровство никому с рук не спускаю. Будешь отрабатывать!

- Я ничего не крала! Вы сами выкинули…

- Как выкинул, так и передумал. Это мой кабак, ясно? И всё, что рядом - моё. И помойка, и водящиеся на ней крысы.

- Да пустите! Я на вас работать не буду!

- Будешь, будешь! Ещё как будешь! – Трактирщик притянул девушку ближе.

Дернул завязки на мешковатом балахоне. – Ты смотри, хорошенькая. Молоденькая. Моим гостям понравишься.

Я заметил мелькнувшее в вырезе платье. Нежно-голубое, с оторочкой из невесомых полупрозрачных рюшей. Совсем не похожее на платье нищенки.

- Да пошёл ты! – девица извернулась и умудрилась плюнуть мужику в лицо.

Тот вконец разъярился, замахнулся, собираясь ударить.