Мужчины уходят, мечты остаются

- Хм, действительно замок.

- Хочу туда! Когда же кончится этот дождь?

- Да куда ты все время торопишься? Еще кофе?

Нам принесли еще кофе. Опять в керамических чашках с половину головы каждая.

- А причем тут Моцарт? – теперь я разглядывала стены кафе. Вместо незатейливых пейзажей здесь были развешаны резные профили. Под каждым подпись «Mozart».

- Не знаю, - равнодушно ответил Илья. – Может, здесь было поселение тайных любителей Моцарта, которое скрывалось от костров инквизиции.

- Какие костры инквизиции?! Не знаешь, не придумывай! Ты посмотри! Здесь даже в меню Моцарт!

- Какой Моцарт, фаршированный грибами? – удивился Илья.

– Однако.

Я подозвала официанта.

- Моцарт, - заказала я. – Две штуки, - и на пальцах показала козу.

- Ну все, теперь мы тут застряли, - начал ворчать Илья. – Пока этого Моцарта поймают, пока нафаршируют… Пропало лето.

Люди вваливались в кафе промокшие, но счастливые. Со всех концов звучало «кофе, кофе, кофе». Многие знали друг друга, здоровались, пожимали руки. Один пожилой мужчина подошел к Илье и протянул распахнутую ладонь.

Илья рассеянно кивнул и ответил рукопожатием. Они что, знакомы? Никто не косился на нас как на чужаков. Нас то ли не замечали, то ли принимали за своих. Я смотрела на людей как смотрят на море. Постоянное движение и постоянное спокойствие.

- Илья, а кто ты? – очень тихо спросила я.

- Я твоя мечта, - последовал обиженный ответ. – Сколько раз можно повторять?!

- А до того как ты стал моей мечтой?

- Света, мне не нравиться твой тон. В чем ты меня обвиняешь?

- Чьей мечтой ты был до меня? О, не надо на меня так смотреть.

Ты здесь не первый раз. Значит, я не первая женщина, которую ты сюда привел.

- Значит, я по-твоему жиголо? Развлекаю скучающих дамочек за их счет? Ты так меня воспринимаешь?

Его взгляд стал холодным. Я просто видела как в его зрачках дрожат льдинки.

- Почему ты так не любишь себя, Света? Почему тебе кажется, что от тебя кому-то что-то надо? А в чудо поверить не пробовала?

Вернулся официант с двумя пирожными на подносе.

- Да что это такое?! – возмутилась я.

- Моцарт, - ответил официант.

Взбитые сливки, повидло, бисквит. Я забыла обо всем на свете. Это было как торт на день рождения, который пекла мама. А потом нам принесли счет, и это вернуло меня с небес на землю. Илья достал из кармана джинсов шелковый мешочек. Я вздохнула с облегчением, но, как поняла, поторопилась.

- Что это? Ты что делаешь?

- Расплачиваюсь. Разве не видно?

Из мешочка на стол посыпались пуговицы.