Затворник в Горной Твердыне

Вот эту, — он показал круглый шарик, — надо руками вбивать, чтоб надежно сидела. А ту просто запихнул и когда выстрелишь — она сама расширится и упрётся.

— Ладно, — спешно кивнул Валера, — может, он просто не знал таких деталей.

— Может быть. А ещё странно, что у каких-то ребят есть такие ружья, а местный король сидит с мечом. Хоть бы кремниевый пистолет ему продали. Или ручницу... — программист утёр нос, — в общем, этот Затворник очень подозрительный тип. Если нам выбраться не поможет, то хотя бы будем держаться с ним вместе, — он вдруг поднял голову, — так.

.. Что это там?

— Где? — парень оглянулся. Прямо у кромки леса что-то светилось. Словно, кто-то развёл костёр.

— Хм, — доставая бинокль начал программист, — сейчас посмотрим.

Он привалился к бревну и начал вглядываться в сторону леса.

— Что там?

— Похоже, это наши знакомые ребята, — процедил Чизман, — устроили лагерь.

Валера сжал кулаки. Уставился на крохотный огонёк вдали. Там сидят эти ублюдки. Греются, пьют чай какой-нибудь. А они вдвоём тут.

В темноте, в пепле. Но самое главное для него было то, что именно эти стрелки виновны в смерти Лиландель.

— Нападем на них, — заявил парень, — прямо сейчас. Или когда спать лягут.

— Ого, какой ты злой, — программист всё ещё разглядывал их в бинокль. Потом опомнился и протянул его парню, — на, посмотри.

— Давай уже без издевок, — бросил тот, схватил приборчик.

Валера думал, что у бинокля будет ночное видение, но его не было. Впрочем, света костра хватало, чтобы разглядеть охотников.

Два толстых коренастых дворфа ходят кругами. Один что-то достает из своей сумки, кидает в котелок. Три молодых парня сидят рядом на бревне. Ружья чистят. Видимо, слуги или оруженосцы какие...

Он вновь глянул на бородачей. Жирные уроды. Кажется, спорят с друг другом о чём-то. Хм, кажется о еде. Вон, как второй ложкой махает. Ещё б — такие животы здоровые. Явно пожрать любят.

— Ну, насмотрелся? — тихо спросил Чизман, — только у меня глушителей нет. И гранат тоже. Как будем их брать?

— Не знаю, — Валера глянул на него, — пойдем и всех перестреляем.

— Ага. Они тоже будут стрелять. Ладно. Давай так, — тот полез в рюкзак, — бросим вещи тут. Возьмем пистолеты. Ножи. И вот это, — он вытянул какую-то смотанную проволоку.

— Что это? — парень бросил взгляд на серебристую нитку, — блин, да ты хитман какой-то!

— Вообще, это пила такая. Туристическая. Но для кое-чего этакого тоже пойдет, — мрачно усмехнулся программист. Смотал эту струну.