Душа из Янтаря

По сути - уже дворянское сословие. Начиная от мелкопоместного, заканчивая Даймё - владельцами крупных земельных участков.*Футон - толстый хлопчатобумажный матрас.

Глава восьмая. Поманить и подсечь.

Двадцать второе сацуки (июля) две тысячи сорок пятого года эпохи Рей-О.

Начало дня ознаменовалось тучами и лёгким, слегка моросящим дождиком. Первым из тех, что Рей успел повидать в этом мире. Неприятность. Маленькая, и противно бьющая капельками по лицу. — «Наплевать...» — Презрев непогоду, он продолжил подход - больно уж ему не понравилось, что тот жалкий бандит, имя которого Шимоцуки уже и не силился вспомнить, чуть не победил.

Черноволосому предстояло немало потрудиться, чтобы почувствовать себя несколько увереннее. Теперь он действовал не торопясь. Целых две недели, можно сказать, «отдыхал».

Сказать по правде, в тренировках и правда было нечто терапевтическое. То довольство, та гордость за правильно потраченное время, что после хорошего подхода горит внутри - двигает вперёд. Закаляет волю.

Когда руки с клинком дрожат, вопят от напряжения, а ты всё равно не позволяешь им опуститься - нет ощущения лучше.

— Ха~ах, ха-а... — Рей промок до нитки ещё задолго до того, как с неба упала первая капля. Его диафрагма тяжело вздымалась, судорожно перегоняя кислород. Он часто дышал - сразу и носом, и ртом. Ноги давно превратились в еле слушавшееся желе - но руки, крепко сжимавшие рукоять, были тверды.

«Меч - суть есть инструмент.» — Гипнотизировал себя Зеро. Ещё пару раз и можно будет уже отдохнуть.

Да и долго заниматься под дождём - откровенно идиотская затея. — «Проводник нашей воли...» — Шимоцуки шумно выдохнул. Затих. — «...и волей мы вершим.»

Может, он обезумел - но парень чувствовал, как меч резонировал, пульсировал в его ладонях. Словно живой...

*Шух!*

С резким, чистым свистом опустилась катана.

— А-акх! — Зашипел сквозь зубы Рей, чуть не выронив оружие из рук - но оно будто само прилипло, отказалось выпадать. Его предплечья разрывались болью пятнадцать ударами назад.

Сейчас? Это было нечто. — С-сс... — Подавил он желание выругаться, трясущимися ладонями еле вложив клинок в ножны.

Нет, Зеро не сошёл с ума, выматывая себя до дна в самом начале дня. Как и не проникся мазохизмом, нанося себе непоправимые травмы в приступе тренировочного фанатизма. Совсем нет - убийца скрупулёзно, методично проверял свои возможности. И те, признаться, вводили в логический ступор.

«В прошлый раз я восстановился где-то за шесть часов.