Клинок, рассекающий демонов: Дыхание крови

Клинок, рассекающий демонов: Дыхание крови

Петра Дестимаро

Глава 1. Смерть, боль и страдания

Мне... Было скучно, пусто и грустно.

Хотя, возможно, сначала стоит представиться? Хотя мертвецу не будет нужно имя.

Я Казума Охаёми, мне пятнадцать лет и я абсолютно не понимаю, зачем нужна жизнь.

На столе передо мной лежит письмо, пришедшее от родственников в городе. Там написано, что мои родители, напившись, упали в реку и утонули. Никогда не понимал пьющих людей.

В открытый оконный проем влетел воробей. Чирикнул. Сел на стол и нагадил на письмо. Такой радостный. Сейчас улетит и будет хлопотать о хозяйстве, гнезде, птенцах. Счастливый. Суетится в этой клетке, названной "мир", и ему нипочем. Нет у него разума, чтобы думать. Иногда хочется быть таким же.

У меня... Нет больше причин жить. Не то, что бы я был сильно привязан к родителям, нет. Просто у меня нет собственных амбиций. Этот дом, где я сейчас пребываю, развалившись на татами и пустыми глазами глядя на потолок, скоро будет не моим, а родственничков - никто и не против. Я просто ощутил, что дела и действия, выполняемые мной бездумно на протяжении всей моей сознательной жизни, были всего лишь повязкой на глазах. Осознание того, что родители мной довольны, давало мне смысл жизни. Это был как поплавок, удерживающий грузик, дабы он не утонул в депрессию.

Грузик оторвался от поплавка. Повязка спала. Смысла больше нет. Я мог бы жить для того, чтобы просто не умирать... Но это как копать яму для того, чтобы ее засыпать потом. Бессмысленно. Не нужно мне. Я не почувствую себя живым.

Говорят, понимаешь ценность вещи только тогда, когда теряешь ее. Это правда. Знаю на собственном опыте. И мне теперь стало интересно.

"Моя жизнь ценна?"

Ответ: не знаю. Если я ее потеряю, будет уже поздно. Но, не сделав этого, я не пойму ничего. Может, там, за границами этого серого мира, есть смысл?

Дрожащими руками я взял церемониальный нож. Остро заточенный, он всегда лежал в комнате папы. Отец был постоянно готов забрать чью-то жизнь или умереть самому - только теперь я это понял.

Я еще раз перечитал записку, что оставил на столе.

"Прощайте"

Ничего более осмысленного я из себя выдавить не смог. Да и кто будет искать смысл в каракулях мертвеца?

Сесть на пол, согнув под собой колени, будто для молитвы. Передо мной стоит пиала с саке - думаю, перед смертью я пойму чувства алкоголиков. Лицо обращено на восток. Сейчас утро.