Сага об орке. Дебютант-киднеппер

Асгейр!

— Да?

— Говори с людьми. Мы согласны притвориться торговцами, только ... скажешь им, что их богом только ты интересуешься, моих парней в это не втягивай!

Я незаметно выдохнул.

— Отец! — обернулся я ко всё там же терпеливо ждущему монаху.

— Я не отец, ибо только Спасителя так пристало называть, я всего лишь смиренный брат нашей обители. Слушаю тебя путник.

Но поговорить нам не дали.

***

На фоне ворот заметался свет факелов, мелькали тени, звякал металл.

— Мы успели, братья! — вопил кто-то радостно, — Я был прав! Был прав!!!

— Брат Вальтер, беги! Мы задержим поганых! — вторил другой голос.

Что?!!

Монашек изумленно обернулся, вскинул руки

— Стойте, братья!

Перед воротами полукругом выстраивались монахи. Ну а кто еще это мог быть? В мешковатых черных балахонах, безо всякой брони, шлемов и щитов. В руках лишь копья, пара-тройка топоров, по виду плотницких, один чудила вообще с большим ножом типа кухонного... Какого лешего?! Что за цирк?!

Шум за спиной заставил крутануться. На пирс выскакивали орки и тут же строились: щиты, копья.

Какими бы уставшими парни ни были, но рефлексы, наработанные за целое лето, брали свое. Впереди, азартно поблескивающий глазами, Болли.

— Сигмунд, дай команду! — волосатик косился на всё еще стоящего на палубе форинга, — Ща мы их раскатаем!

— Стойте! — я замахал руками над головой. — Сигмунд, дай мне с ними поговорить!!!

— Стойте! — перекрывая меня орал Фритьеф. — Куда под стены? Это ловушка! Назад, идиоты!

— Стойте братья, стойте! Это не враги! — надрывался еще один голос позади меня.

Человеческий.

Я бросил взгляд через плечо: встречавший нас монах бросилсяк своим, размахивая руками.

— Стойте братья! Не надо оружия!

Я развернулся к людям:

— Мы пришли с миром! Стойте!

Опять к Сигмунду:

— Сигмунд, придержи парней! Дай мне поговорить с людьми!

— Атакуем, форинг!

— Сигмунд, уходим!!!

А-а-а-а!!! На маленьком пятачке слишком много воплей! Приступ чистой, как водка, злости затопил сознание и придал сил. Злости на всех: на баранов в черных балахонах, что неумело держат копья и лезут на профессиональных убийц, не подумав тупо захлопнуть калитку.

На азартного идиота Болли, что, не зная, сколько вообще народу может быть за стенами, рвется в атаку. На Фритьефа, что командует отход. Куда, нафиг отход? На дно?! И на тугодума Сигмунда, что до сих пор не приструнил излишне самостоятельного хольда, метящего в неформальные лидеры.

— ЗАТКНИТЕСЬ ВСЕ!!! — срывая голосовые связки заорал на орков.