Гильдия Злодеев. Том 2

меня не видят...

Растягиваю коронную улыбку, сжимаю нож.

Чёрный эфир, значит. Это из-за него? Ясно-понятно. Точнее, ни хрена не ясно, но что поделать. будем плясать.

Кстати, сейчас еще кое-что проверю.

— Эй, ты, — окликаю ближайшего зомби. — Упал-отжался. Сядь. Присядь. Умри. Не хочешь?

Жаль. Повелителем нежити я не буду.

Возвращаюсь ближе к лагерю. Дальше нельзя, слишком много воды. Больше, чем я планировал. Куча бандитского добра сгинет в болотах, но что поделать. Не переть же мне напролом на форт с головорезами в третий день своей новой жизни.

Пытаюсь разглядеть, что происходит.

Сотни утропиев сгрудились у ворот по колено в воде. Так, стоп. Нет, не по колено. Они стоят на куче других утропиев. Вода буквально за час затопила всю округу. Часть стен у форта развалилась, не устояв на «фундаменте», воздвигнутым геомантом. Бревна плавают, к ним цепляются десятки гнилых рук, пытаются забраться. Вижу, как одного из бандитов сдернули с него в воду — он хотел доплыть до суши.

— Помоги, Стилет! Помоги!!!

Оборачиваюсь на звук.

На другом бревне двое. Стилет и неизвестный мужик, вцепившийся в кору. Он орет. Сразу десяток рук тянут его под воду. Бревно шатается, Стилет еле-еле держит равновесие. Ругается, взмахом меча перерубает своему коллеге руки, ногой отпинывает конечности в воду. Зомби радуются угощению, отцепляются от бревна. Стилет загребает мечом, как веслом, в сторону берега.

Срань! Уйдет же! Торн, где ты, чтоб тебя?! По плану бандиты должны были захлебнуться или сдохнуть от утропиев.

Несусь в сторону места, куда должен причалить Стилет. Еще пара минут, и он окажется у «берега».

Думай, Ден... Думай...

Прячусь за деревом, тяжело дышу. Чёрт, организм шалит. Ему не очень хорошо после недавних тренировок.

Мимо проходит один зомби, второй... Они все идут туда, где произошёл выплеск.

Торн, мать твою... Уйдет же...

Стилет причаливает, оглядывается по сторонам. Замечаю за его спиной мешок. Быстрым движением он перерубает ноги очередному зомби, спешит убраться в лес.

Уйдет, гаденыш! С моим добром! С моим мечом!

Проверяю кольцо. Заряда процентов двадцать-тридцать. Хватит.

Выхожу из укрытия:

— Эй, Штиблет!

Главарь бандитов замирает на месте, оборачивается:

— Ты кто, сука, такой?!

Немного пафоса и бессмысленных угроз не повредят в этот пасмурный день среди зомби:

— Смерть твоя! Настало время расплаты за грехи!

Стилет оглядывается:

— Ты один, парень? Твоя работа? Фиалом Дождя нас залил? Неплохо придумал, сучёны...