Гильдия Злодеев. Том 2

Пускать друг другу кровь среди зомби — плохая идея, и Торн это знает. Маг скован по рукам и ногам какими-то кандалами.

— Ты где их взял?

— Всегда со мной. Зачарованные оковы. Чтобы магией не пользовался.

Хорошая штука. Надо будет и себе такие найти.

— А если бы очнулся и убежал?

— В оковах? Далеко бы от меня не убежал.

Осматриваюсь. Вой зомби остался далеко позади.

Смотрим на пленника.

— Хм...

— Хм... — отвечаю Торну.

— Вы его хотите допросить?

— Да.

— А потом...

Ясное дело — на нож ради спасения невинных и наказания виноватых.

Пожимаю плечами:

— Принесем в жертву, как и планировали.

Торн скрежещет металлом. Тема ему не нравится, но мы ее уже обсуждали.

— И как это... сделать? Просто убить?

— Кто бы знал. Надо у Кости спросить. Может там... что-то произнести надо, молитву спеть, кровью окропить жертвенный алтарь или вообще ее выпить. Мне бы такого не хотелось.

— Вы неплохо в этом разбираетесь.

На этот раз в его голосе нет подозрений. Только легкое смирение с тем, что связался с каким-то мутным типом.

— Простая логика, друг мой. Если сказали «жертва» — жди всякого такого.

— Хм...

Наклоняюсь над мужиком, размахиваюсь, чтобы вмазать ему пощечину. Сюсюкаться с ублюдками я не люблю.

Торн кашляет.

Рука замирает в сантиметре от бандисткой морды.

Ох ты ж...

Кладу мешок на землю, снимаю перстень. Сейчас бы устроил тут фейверк из мозгов.

На этот раз пощечина не смертельная.

— Ты не убил его случаем?

— Нет. Придушил. Он сильно опустошил сосуд эфира. Нужно какое-то время, чтобы он пришел в себя.

Ясно. Тащить его с собой в деревню не хочется. Особенно устраивать там танцы с жертвоприношениями. Нужно все решить здесь и сейчас.

Достаю череп:

— Оставайся с ним, я пойду узнаю у Кости подробности.

Торн кивает, садится на поваленное дерево.

Свет...

...

Тьма...

Сухая пещера встречает меня приятным теплом. Почему-то тут всегда чувствуется некоторый комфорт, хотя антураж и не располагает.

Киса тихо дрыхнет в уголке, обнимая пустой кувшин из-под вина. Блин, надо будет ей отправить сюда гостинцев. А то сидит тут, страдает...

— Костя, ты живой? — тихо спрашиваю я.

— Пока нет, — также тихо, но с издевочкой, отвечает он. — Но это скоро изменится.

— Правда?

— Страшно?

— Не очень, но лучше бы ты оставался черепом. Очень уж ты мутный тип.

— Да ладно? Уверен, вам это часто говорили, мастер.