Схрон. Дневник выживальщика. Книга 7. Underground

Я заглублю его метров на сто в скальную породу, сделаю лифт. Естественно, там будет все необходимое. Оранжерея – без вопросов. Овощи, фрукты, витамины для моего будущего потомства. И неиссякаемый источник энергии. Гидроэлектростанция. По любому, там будет подземная река.

Погруженный в раздумья, я принялся пожирать бифштекс. Обязательно в Схроне 2.0 сделаю кинозал с ахуенной акустикой. Там же можно будет шпилить в компьютерные игры. А также тренажерный зал. Бассейн. Сауна. Что там еще? Ну… оружейный зал и склад продовольствия на пару столетий минимум – это само собой.

Вот только вопрос: одну Лену взять к себе для воспроизводства человечества или лучше несколько разных телок? Для генетического разнообразия по-любасу нужно хотя бы пару десятков. Здоровых, спортивных, без вредных привычек, с модельной внешностью. Придется провести серьезный кастинг на эту почетную роль – жить со мной в бункере и воспроизводить маленьких, но суровых Саньков.

И, конечно, все упирается в бабки. Ладно, сейчас дохаваю и баиньки… Завтра придумаю что-нибудь дельное. А то совсем глаза слипаются…

Внезапно в дверь за моей спиной кто-то постучал.

– Кто там? – машинально спросил я.

– Как дела? – вопросом на вопрос ответил детский пацанский голос.

– Нормально… – Я начал оборачиваться.

Какого хрена? Что за пиздюк приперся в мое тайное убежище? А вдруг их несколько?

– Нормально – выживально! – дерзко выкрикнул тот же голос.

Моя рука потянулась к куртке, чтобы достать Glock. Сейчас я покажу этим засранцам, как лазать по чужим Схронам. Но, то ли от съеденного мяса, то ли от воздействия шишек, реакция моя замедлилась в сотни раз. Рука ползла и ползла к рукояти пистолета, бесконечно медленно, словно упоротая улитка на последнем издыхании.

Дверь слетела с петель от мощного удара. В комнату влетела толпа. Я заметил с пяток разъяренных мужиков, пару бешеных теток и неимоверное множество пацанов самого разного возраста.

– Хде-е-е-е?! – неистово верещал самый мелкий пиздюк, лет десяти. В побелевших его кулачках была здоровенная бита.

– Что «хде»? – не переставая тянуться к пистолету, спросил я.

– Хде, блеать, глова, сцуко?!!!!1

Заголосили остальные:

– Давай главу, афтар!

– Заебал, нахуй!

– Отписка, нах!

Неизвестные резко налетели со всех сторон. Кто-то набросил одеяло. Сыпались удары.