Граф Воронцов. Книга I

Такое чувство, что местные аристократишки не вылезли из состояния раннего феодализма, когда сосед шел войной на соседа со словами «О, у моего соседа земля плодороднее», «О, у моего соседа крестьяне здоровее», «О, мой сосед богаче» - выбирай что душе угодно и отжимай это».

«Ты слишком утрируешь…»

«Да? Меня зажали четыре аристократа и хотели выбить информацию о каких-то сраных рунах, о которых я ни сном, ни духом! А ведь эта подстава прилетела от тебя!»

«Не обвиняй меня в своих ошибках, человек!»

«Моя вина заключается лишь в том, что я приглянулся тебе! Ведь мог же просто в какой-нибудь загробный мир отправится или вообще в темное ничто.

Но нет, я был выбран тобою, и выбран давно! А ты, недоподушка с перьями, не можешь снабдить меня полнотой информации!»

…

Кажется птыц обиделся… или обиделась. Да и плевать. Лучше отвлечься, а то такое грозит нервным срывом. Отвлечься, например, на тот же автотранспорт.

Отметил для себя, что машины, действительно, не дымятся! Значит, в них нет систем внутреннего сгорания.

Как человеку, хоть немного разбирающегося в автомобилях, мне было бы интересно заглянуть под капот местного автопрома и разузнать, как за счет макров она вообще может ехать.

Уж, явно, не из-за магии, точнее, фантазии мага, верно?

Но нормально подумать мне не дали.

-- Куда едем? – седовласый мужчина с небритым лицом с интересом глянул на меня.

Решил выбрать свой офис.

Часовая поездка по городу, казалось, пошла на пользу. Пропала та самая сильная усталость во всем теле, что возникла от резкой нехватки маны.

До офиса было чуть больше километра, и когда большая часть пути была пройдена, я, почти добрался до провисшего забора, кое-что приметил.

Моя нога так и зависла над полуметровой оградой, когда взгляд зацепился за людей, стоящих около моего склада.

Четверо мужчин, в черных смокингах и странных шляпках на голове, а-ля мафиози из итальянских фильмов, что-то яростно обсуждали. Среди них не было ни моего старика, ни моих работников.

Не припомню, чтобы я вообще видел их раньше.

Гадая, на чем они приехали, наконец, заметил чуть поодаль от склада, черную машину, похожую на гробовозку восьмидесятых.

Ситуация, обещала быть интересной. Но я не видел смысла, идти на рожон, и рисковать жизнью. Вернусь позже, когда разузнаю, кто они такие.

Но у судьбы были другие планы на мою жизнь и приоритеты.

— Кхм, — зазвучал кашель за моей спиной.

Я медленно обернулся, чувствуя, что это «кхм», не с проста.