Повелитель Големов

Фигура встаёт в стойку, нацеливает оружие и делает мощный взмах. Потом второй. Движения грубые, но быстро набирают форму.

Что-то отличается. Тело должно быть легче. Тело должно быть слабее. Должно быть? Когда-то было иначе?

Снова и снова повторяется серия удара по воздуху, и тяжёлыми, мощными шагами фигура движется по кругу, вокруг центра комнаты. Будто сражаясь с невидимой тенью.

Это можно исправить. К этому можно привыкнуть. Сильное, прочное, тело. Которое никогда не остановится. Опыт, он позволит исправить привычки, изменить старые приёмы, освоить новое, тяжёлое и очень сильно тело, и потом можно идти вперёд.

Но куда? Зачем?

Снова фигура хватается за шлем, молча, будто болит голова. Беззвучно, лишь поскрипывая пальцами о броню. А на броне медленно, очень медленно, затягиваются рваные раны.

Вихрь несвязных воспоминаний, всё спутано, всё смутно, все смешалось друг с другом, в бесконечную какафонию осколков памяти. Лиц, мест, времён года. Но одно объединяет их. В руке лежит меч. Всегда, через все преграды, в каждом бое, что обрывается в памяти на середине и превращается в другой бой, в другом месте, с другим противником.

.. всегда в руке лежит меч.

Такой же. Большой, закруглённый, зазубренный. Её меч.

В памяти всплывает отрывок. Кто-то стоит впереди. Лицо похожее на тысячи лиц, тело похожее на тысячу противников, тысячи разных оружий сменяют друг друга мгновение за мгновением.

Рука протягивается вперёд, и бросает вызов. Дуэль. Не до смерти. Не в этот раз. И тысячи фигур, слившись в одну, бросаются, нападают, размахивают мечом, булавой, дубинкой, цепом, копьём, прикрываясь шитом, большим, маленьким, огромным, на лошади, пешком, обрамлённые магией и без неё.

Дуэль. Чёрная фигура вытягивает руку вперёд и манит к себе. Перед ней нет никого. Пустая комната, без противника. Она замирает на время и снова держится за голову. Она долго стоит, много падает капель воды, а потом... потом снова становится в стойку, и повторяет, танцуя, двигаясь по кругу, вокруг пустого центра комнаты, и повторяет приёмы, один за другим.

Десятки, сотни движений, форм, танцуя и сражаясь с пустотой, и движения её становятся плавнее и текут один за другим. А в пещере падают капли воды. Одна, другая. Сотни тысяч капель воды.

Она останавливается. Привычно кладёт меч на плечо. Смотрит в пустоту, вызывает невидимого противника на дуэль. Наклоняет голову, когда никто не отзывается, и вдруг, чуть не по-человечески пожимает плечами. И идёт, ищет выход из подземелья.