Повелитель Големов

Что-то тут не так.

— Эй, капитан! С берега зовут! — хохотнул кто-то из толпы.

— Ну, значит так, великие дознаватели. Опишите нашим, кто придёт, этого рубаку и передайте, чтобы не попадались. Только тем нашим, кто заслужил, — Пирс нехорошо улыбнулся. Толпа переглянулась и закивала. — А это ваш бочонок.

Он выставил на стойку бочонок. Небольшой бочонок.

— Что творишь-то капитан? Это ж кислятина у тебя которая стояла?

— Зато бесплатно, — ухмылялся "бывший" пират, владелец таверны.

Группа пошумела, повозмущалась, но потом вмешался старик.

— Хватит шуметь, ребятня. Капитан хватку не растерял, вишь, как хитро всё обернул. А вам это будет наука. А теперь пойдём пить. Это пойло само себя не выпьет.

Группа пошумела, потом загудела, и приступила к распитию бесплатной кислятины. Бесплатное пойло слаще всё же.

А на улице, "плащ" догонял уходящего в сторону ворот бывшего наёмника. Тот, похоже, тронулся окончательно, и что-то повторял про то, "почему? Почему не меня?".

"Плаща" звали Шакал. Прозвище, не имя. Он ошивался вокруг Громового побережья больше года, относительной успешный посетитель посёлка.

Относительно успешный, как убийца. Дорогих заказов тут было маловато, да и в петлю Шакал не лез, а в городе он привлекал внимание. Бледный, с чёрными кругами под глазами, тёмными волосами, и мутными серыми глазами. Всё кричало о принадлежности к криминалу, и это осложняло работу. Поэтому охотился Шакал на добычу в Мёртвых Полях вместо комфорта городских стен...

Он догонял наёмника, имя которого так и не вспомнил.

Что-то привлекло в незамысловатом рассказе этого человека, что пережил нападение и тронулся рассудком. Что-то интересное прозвучало в плохо связанных друг с другом словах, что-то необычное. Шакал любил свою работу, хоть и не стал он самым лучшим в деле, но считал, что должна быть какая-то красота в моменте отъёма жизни. И в словах теряющего рассудок наёмника, он услышал отблеск этой красоты.

— Стой. Расскажи мне, о той, что тебя так восхитила. — Шакал догнал наёмника и тронул его за плечо.

Тот обернулся. С подозрением посмотрел на бледную фигуру в плаще и капюшона.

— Ты собираешься насмехаться? — спросил безумец.

— Нет. Я хочу услышать. Что-то есть в твоих словах. — покачал головой Шакал. Он не врал.

И наёмник снова начал рассказывать, путаясь в деталях, о мече, ловко, танцуя, рассекающем воздух, о том, как играючи фигура расправилась с его друзьями, как перевернула вагон, как оставила его в живых.

— Покажи мне. Где это случилось. Я заплачу тебе.