Повелитель Големов

Может, не трогать его, этот Пурпурный Луч? Обычный огонь ведь её сильно не жёг, можно и руку в горящий камин сунуть без проблем, достать уголь и подержать в руке. А это вот пламя оказалось сильно кусачим. Куда деваться от вездесущего медведя тоже было не совсем понятно.

Поразмыслив, Инк решила перебираться от места пожара к ручью. В низину. Хотя бы, там будет вода, а где-то в кустах будет бегать Еда. Может, получится найти неядовитые ягоды. Или найти ядовитые и ... скормить медведю? А за булыжником можно будет и вернуться.

Инк взяла свою шкатулку, что не пострадала при падении с дерева, и, оставив развороченную поляну позади, двинулась к ручью. А всё-таки интересно, как тот человечек в Книге сделал из Пурпурного Луча меч....

***

???

Темно. В полутёмных покоях с каменными стенами стоит кровать. На ней лежит, неподвижно Маг. Открывает глаза, встаёт. Медленно. Протягивает руку к своему посоху, и, опираясь на него, сгорбившись, идёт по длинному коридору. Идёт медленно. Дверь в Библиотеку приоткрыта, оттуда падает свет, и кто-то разговаривает внутри.

Маг медленно подходит к двери, протягивает к ней руку, но дверь распахивает, и кто-то худой и вёрткий выпрыгивает наружу, радостно улыбаясь....

***

Восточные Земли. Трактир

— Только не говори, что тебя смогли так легко обмануть, -- качая головой, сказал Лучник.

Перед ним сидел Мечник. Он с грустью смотрел вглубь своей кружки с пивом. Были у них и нормальные имена, но как-то уж так повелось, что остались только прозвища. Сейчас два приятеля, каждому из них за тридцать, сидели в трактире за столиком, и тянули из деревянных кружек пиво.

Мечник — в тяжёлой броне, прислонив к столу щит, и лучник — в кожаном доспехе, лёгком шлеме, и колчаном для стрел за спиной. Его лук лежал на столе.

— Кто ж его знал, что она ржаветь начнёт, — грустил, глядя в кружку, Мечник.

— Как будто раньше тебя коротышки не обманывали, — сказал Лучник, и отхлебнул своего пива. Затем продолжил — Думаешь, зазря столько благородных свою броню краской вазюкают? Это чтобы вот этого не случилось.

Лучник ткнул пальцем в броню Мечника. Пластинчатая броня была бы гордостью любого рыцаря, но вот только на перчатке была ржавчина. Въевшаяся. Глубокая.

— Металл плохой, — заявил Лучник. — Носил бы ты, по-людски, кожу, и не было бы проблем. Только ты ж неповоротлив, как боров, вот и пакуешься в пластинки, как амадрила.

— Кто? — искренне удивился Мечник.

— Ну, это, ящер такой. В пластинках.

Лучник вздохнул.