Системная нежить. Real-RPG. том.1

Девка, затаившаяся в углу, ухитрилась прыгнуть сзади и цапнуть за шею. Сучка крашенная. Кажется, она была всего лишь первого уровня.

В зеркале если присмотреться, видна надпись «Заражённый в стадии превращения. 3 ур».

Мне писец. Чёрный, уверенный, матёрый такой писец.

Первое что я делаю, закрываю глаза, вдыхаю со свистом и принимаю новую реальность как факт. Мне не кажется, не мерещится. Всё, что я вижу - существует, все сомнения и рассуждения – в топку.

Выдохнул. По моим наблюдениям заражённый обращается за время: от нескольких минут - до пары часов.

Зависит, наверное, от уровня, силы укуса, здоровья и уровня укусившего. Мать твою, что ж я так глупо попался?

А ведь всё вроде хорошо шло. Кастета довёз, по дороге раздавил четверых зомбированных, но системных записей не получал. Видимо, за ДТП опыт не идёт. Распрощался с ним, в своей общаге обнаружил бойню в фазе активного пролития крови, на своё барахло махнул рукой, сбежал. Хаос творился везде.

Спрятался в изгибах внешних стен здания. Проверил что там за карты такие.

Карта оружия. Если мысленно активируешь, прекращается в меч (сразу в руке), его можно убрать обратно в карту. Удобно, даже ножны не нужны и весом не отягощает. На мече надпись – меч системный, ур.1, прочность 100%.

Двигаясь зигзагами, приготовив карту, по дороге вырубая одиночных зомби, добрался до ограждённой парковки, где окопалась дюжина крепких местных мужиков. Сделал передышку, слушал их вполуха. Они решали валить из города, и кто как будет вытаскивать свои семьи.

Мне место в машине никто не предлагал. Проверил мобильник. Связи, интернета – нет. Разобрался с инвентарем и личным статусом, осмотрел карты.

Карта навыка - магия огня, требует магия 2 ур.

Карта навыка - ускорение, требует ловкости не менее 5.

Карта навыка - меткий выстрел, требует лучник 3 ур.

Карта подсказки №111: победа над противником более высокого уровня дает вам больше опыта.

Карта подсказки №034: оружие прокачивается успешным использованием.

Жетоны превратились в серую холщовую сумку на длинном наплечном ремне и увесистую бутылочку мутно-красной жидкости, которую я чуть не разбил.

Убрал всё в рюкзак. Заметил на себе пару косых взглядов. Ни у кого из местных не было ни такого же уровня, ни шмоток, ни продуктов, существование которых я пока более-менее скрывал.

Я этот момент осмыслил, одновременно прикинул следующий ход. Логично же бежать домой, только в моём случае общага стала местом неприятным и небезопасным. Офис? Бррр..