Баллада о настоящих героях

Казалось будто перед глазами людей мелькают образы и события произошедшие однажды.

В ту войну горели сëла и поля и сам закат пылал, страна объятая огнëм обращалась в прах. Толпа людей гонимая ордой тянулась к вершинам гор, таща с собой нехитрый скарб она бежала прочь. Туда, где есть спасение, в тëмный перевал меж мглистых гор, а там уж рядом их спасенье.

Но вот уже виднеются в дали, всадников ужасная орда, их там тысячи рядов. Влекомые большой добычей они ринутся вперëд и нет надежды у людей, всех ждëт трагичная судьба.

Со всех сторон разносится плачь женщин и детей, стенанья стариков, им здесь счёта просто нет. Успеют ли они преодолеть сей опасный путь? Увы, но нет, слишком медленно движется народ. Надежды просто нет, орду ждут женщины рабы, богатая добыча для врага.

Но что там впереди?! Посмотрите, в сей тëмный час к ним подошли войска?! Стяг пехотного полка взмывает в небесах! Мечи щиты и ровный строй, доспех чернее ночи. Могучие мужы, их было всего пятьсот бойцов, последние кто уцелел в безумии воины.

Но каждый стоил сотен степняков, что грабили их дом.

Восьмой пехотный полк шëл сюда сражаться. Сегодня им здесь погибать, но есть ещë время и рано умирать. Среди них стоит худой юнец одетый лишь в рваньë, на запястьях виднеются следы оков. Для церкви сей юнец исчадье ада, еретик, а для короля обуза. Он был обманут и должен быть казнëн. Но вот он здесь и здесь для многих он герой, ведь это герой воины о которой все молчат. Сжимая сигму героя он отдаëт приказ, чтобы все порвали жилы, но не отступили ни на шаг.

Восьмой пехотный полк сомкнув щиты стоит в ожидании смертельного врага. Здесь царит лишь тишина, нет песен боевых, ободряющих речей. Пятьсот отчаянных парней знают что умрут и это злит и это гневает людей. Сжимая сталь клинков они смотрят вдаль. Туда откуда мчится к ним орда безжалостных врагов, сегодня они будут умирать.

И кажется что шансов нет, их жалкий строи сомнёт орда, но вот последовал удар, ржанье лошадей и хруст костей. Восьмой пехотный полк врастая в землю отражает первую волну, степняки несутся прочь, но уж вслед за первой несётся новая волна.

Трещат щиты, ломаются мечи, доспех изрублен множеством клинков и бравый полк тает на глазах, но никто ни дрогнул не сбежал, превозмогая боль, каждый с честью погибал, сжимая меч слабеющей рукой.

Восьмой пехотный полк отчаянно стоял, превозмогая смерть он погибал теряя своих героев. Но вот к ним мчится новая волна, нет времени на слëзы о погибших.