Кодекс Рода. Книга 1

Я присмотрелся к рукояти и увидел небольшие царапины и потертости.

— Она не новая?

— Нет, но от этого не хуже. Даже лучше. Если верить старику-японцу, который принес ее, то этому оружию не меньше двухсот лет. А металл настолько высокого качества, что за это время оружие не пострадало, несмотря на то, что побывало в многочисленных сражениях.

— Сколько стоит? — спросил я и взмахнул мечом.

— Пятьсот семьдесят.

Я прикинул в уме. После покупок у меня оставалось сто двадцать рублей. Вчера на макрах заработал двести тридцать.

Значит всего триста пятьдесят. Маловато. К тому же это мои последние деньги. И если все потрачу, то даже на еду не останется.

— За триста отдадите? — с надеждой спросил я.

— Нет, конечно, — фыркнул продавец. — Могу рублей двадцать скинуть, но не двести пятьдесят. Я сам его за четыреста у старика выкупил.

— А красный меч сколько стоит?

— Шестьсот двадцать.

— Дороже. Почему?

— Потому что новый, — продавец забрал катану из моих рук и вернул на прежнее место.

Я с сожалением посмотрел на нее и уже хотел уйти, но что-то держало.

Меч будто звал меня.

— Завтра будут деньги. Уберите, чтобы никто не купил. — сухо сказал я.

— Хорошо. Но только до завтра. Если не придете, то вновь выставлю на продажу.

— Я приду. Обязательно.

Когда вышел из магазина, то увидел, что водитель идет мне навстречу.

— Надо ехать. Нельзя опаздывать.

Я кивнул и забрался на заднее сиденье. Настроение было паршивое. С самого утра день не задался.

«Сегодня же пойду на охоту и заработаю денег на катану. Заодно скину напряжение.

Блин, давненько в моей постели не было женщин. Нужно бы и сексуальное напряжение сбросить. Вот только где, когда и с кем?», — подумал я.

Мы снова остановились у серого здания, и водитель показал мне, где будет дожидаться.

Я нехотя вышел из машины и поплелся к тяжелой металлической двери. Сразу за ней находился пропускной пункт, возле которого прохаживался боец с оружием в кобуре и с дубинкой в руке.

— Кто такой? — грубо спросил он, изучающе оглядел меня с ног до головы и уставился в журнал с записями.

— Граф Големов Роман Степанович, — твердо сказал я и с удовольствием заметил, как спесь слетает с лица охранника.

— Вас ожидают в кабинете номер восемь. Вот сюда, направо.

Он даже весь как-то съежился, а я еле заметно улыбнулся и неспеша зашагал по коридору в указанном направлении. За дверью из красного дерева с позолоченным номером восемь, сидел крупный мужчина средних лет и перебирал бумажки.

— Добрый день, меня зовут Роман Големов.