История об Аморетте. Часть первая

История об Аморетте. Часть первая

Феодор Алексеев

Безвременье. Один из множества подобных ему домиков, что выполнен в стиле фахверк. Замком стоящая где-то поблизости психлечебница. Бескрайний сосновый лес. Теплая комната со старым камином и достающей до потолка горой дров, странным сперва, но забавным в итоге образом оказавшаяся тут. Художник-педофил, машина по зарабатыванию денег, жестокий деспот-отец, прилюдно покончивший свою жизнь самоубийством лектор, существа Люмб и Люмаль – олицетворения всепонимающего Добра и всевидящего, но слепого и немого Зла… Феодор Узуэль Люмб – так зовут человека, который своей жизнью связал все эти странные образы в единую невероятно удивительную историю.

Феодор Люмб – кому-то он покажется пародией на Печорина, но все же он – настоящий герой нашего времени. Содержит нецензурную брань.

Предисловие, или Нулевая глава

Так-так-так… Думаю, прежде чем начать, мне нужно до мельчайших подробностей разобрать конец всей этой довольно-таки странной и поистине ужасающей истории, что приключилась когда-то со мной.

И, конечно-конечно, я прекрасно понимаю, что сейчас вы вряд ли что-то поймете, хоть во мне и теплится надежда на обратное. Но все же мне действительно надо начать именно с того дня и именно так, как я бы это сделал, реши я тогда вдруг взяться за письмо.

Ита-а-ак…

I

Дождливое утро в середине октября. Восемь часов. Понедельник. Для кого-то настало время идти на работу. Но не для меня, конечно. Поскольку я этого рабочего дерьма вдоволь навидался и знаю, к чему это дерьмо приводит.

Так что теперь – я в домике. Теперь я снова живу в центре Города и редко выхожу на улицу.

У-утро. Скоро придет Аморетта. Она обещала принести мне пиццу.

«М-м-м… Пицца… Только представить… Сантиметровый слой расплавленного сыра, сочащегося маслом… По нему аккуратной поварской рукой симметрично разложены тонко нарезанные ломтики салями… Го-о-осподи… Пи-ицца! Тонкое тесто так обжарено, что при легком нажатии похрустывает… Томатная паста…»

И надо сказать, это была не просто томатная паста.

Таких паст я за все свои тридцать пять лет нигде не встречал. Только в пицце, которую каждый понедельник приносит мне Аморетта.

«Аоэа…» – слышу я свой голос сквозь сон.

Вдруг по ушам: «Бррррынь!» – телефон звонит.

(Зря я все-таки положил эту… э-э-э… орущую хуйню возле ушей.)

– М-м?

Это Аморетта. Это ее милый молодой голосочек я слышу в трубке.

– А-а… А-а-а! Доброе утро, ма-адам.