Повелитель

Повелитель

Максим Громов

Записка. Часть 1

Я— центр мироздания

Иду на работу. Спустя время иду с работы. Прихожу домой; ужинаю; ложусь спать... Встаю.

Эта цепочка событий уже давно укрепилась в моей жизни. Ещё с тех пор, как я съехал с родительского дома, лет десять назад. Всё идёт спокойно, монотонно. Ничего нового— всё одно и тоже... Но ведь это не может так продолжатся вечно! Этот день сурка должен завершиться своим логическим финалом. Здесь лишь два выбора: либо случится что-то необычное, выбивающееся из ряда вон, либо я погибну.

Всё это меня окончательно достало! Я не могу жить так дальше! — так думал я тогда. И очень зря, как я понял уже намного позже, я сделал это— закинул руки к Небесам, и прокричал:

—Я так больше не могу! Пусть случится хоть что-нибудь, либо я погибну! — так я решил бросить вызов Мирозданию. Ой, как зря...

На следующий день я проснулся, уже ничего не помня о вчерашнем. За чашкой кофе достаю документы из выдвижного ящика стола, стоящего у окна.

Жил я у центра Москвы, на улице Тверской в тридцатом доме.

Моя квартира находилась на десятом этаже. Она была небольшой, с тремя комнатами: ванная, спальня и кухня. В спальне было немного мебели: шкаф с одеждой, рабочий стол и односпальная кровать.

Но, я отошёл от темы— я достаю документы из стола, и между папками обнаруживаю неприметную, грязную бумажку. Фу... Даже читать не буду. Стоп! Что это со мной? Куда пропало моё вредное любопытство? Ведь ещё вчера я бы охотно и с большим удовольствием прочёл бы эту записку, не глядя на её внешний вид.

Эта записка была... Позолочена! Так... Теперь точно видно, что со мной что-то не так. Не заметить позолоченной записки, не обратить на это внимания— это я могу, не впервой. Но теперь, с огромнейшим трудом отгоня сомнения гляжу на записку, и вижу— совсем она не воняет, не вымазана ничем, и вообще очень даже привлекательна. Мой мозг отвергает эту записку, противится ей, но в тоже время моё сердце тянется к ней. В записке я чувствую что-то родное, близкое более, чем всё окружающее меня.

Разворачиваю записку, читаю... Замираю, теряясь в прострации. Всё на свете перестало для меня существовать. Неужели это правда...

Текст записки написан на понятном мне языке, но что-то тут не так. Подношу записку к книге, лежащей на столе. Открываю книгу; подношу записку ближе к ней... Шриф одинаков, но в тоже время записка написана как-то иначе. Символы те-же... Нет, другие... Но, с другой стороны... Записка расплывается перед глазами...