Пипец Котёнку! 4

Спустя полминуты раздумий Просурков всё же решает остаться с головой и приказывает отогнать бронемашину в сторону. Я сажусь в свой автомобиль, и мы спокойно проезжаем дальше.

М-да, всё именно так, как я и думал. Порог княжеского дома уже обивают желающие получить вкусный титул. Да не просто вкусный, а вкуснейший. Ведь крупнее княжеского титула, кроме императорского, в Российской империи нет.

Поднимаемся по узкой горной дороге, щурясь от бьющего в глаза рассветного солнца. А когда начинаем спускаться, взору предстаёт поместье князя.

Внушительно. Огромный особняк в форме буквы Н, целый парк и озеро на территории, не говоря уже о нескольких хозяйственных постройках и башнях по углам.

Башни, судя по всему, являются генераторами магических куполов для защиты в случае нападения.

Территория окружена высоким забором, и внутрь ведут единственные ворота. Возле них стоит блестящий чёрный автомобиль, а рядом с ним — несколько человек. Вооружённые солдаты и невысокий тип в сером деловом костюме.

Этот тип, надо полагать — сам барон Сурков.

На его макушке блестит под лучами солнца лысина, обрамлённая жиденькими волосёнками. Барончик выглядит всполошённым и бегает перед воротами туда-сюда.

Когда Сурков видит нашу машину, то резко останавливается. Мгновение стоит недвижимый, а потом начинает топать ногами, как рассерженный мальчишка, орать и махать руками.

— Кажется, его благородие недоволен нашим появлением, — замечает водитель.

— Ещё бы, — фыркаю я. — Тормози.

Выхожу из автомобиля, создаю печать Скорости и моментально оказываюсь рядом с Сурковым.

У того расширяются глаза, а жидкие волосёнки взметаются от порыва ветра.

Его охранники даже оружие поднять не успевают. Если б я хотел убить барона, тот бы уже валялся на земле и захлёбывался кровью.

Но убивать его я не собираюсь. Просто решил эффектно поздороваться.

— Приветствую, ваше благородие! — хлопаю Суркова по плечу и протягиваю руку. — Граф Котов, Ярослав Романович. Рад знакомству.

— А-а, это вы, — щурится барон, пытаясь не показывать испуга.

— Барон Сурков, Валерий Сергеевич.

Валерий пожимает мне руку. Он ниже меня на голову, в два раза уже в плечах, а ещё от него исходит неприятный кислый запах. Как от сгнившей капусты.

Отхожу на шаг, не желая вдыхать это амбре. Делаю глубокий вдох свежего утреннего воздуха и оглядываюсь по сторонам.

— Красиво здесь, а? Горы, пихты. Озеро чудесное просто. Вы давно здесь стоите, барон?

— Я могу узнать, что вы вообще здесь делаете, граф? — бурчит Сурков.