Тваремор. Кодекс Альфы

Тваремор. Кодекс Альфы

Евгений Юллем

Глава 1

Устьевск, кладбище, фамильный склеп рода Костантиновых

Я проснулся рывком, точнее, очнулся от сна, который мог быть и вечным. Но продолжал лежать с закрытыми глазами, пытаясь понять, кто или что меня разбудило.

— Смотри, какой красивый ножик! В первый раз такую красоту вижу!

— Дурак ты, Кот. Это не нож, а стилет. Но ты прав, красивая вещица, и старая. Ржавый даст за нее пару кать.

— Глянь-ка, сколько болтов, и все рыжье! Да и котлы шикарные.

— Ну так снимай, что смотришь? Все равно ему они больше не понадобятся!

— Да, с такой дыркой в сердце — точно.

Я почувствовал, как чужие пальцы пытаются снять родовые кольца.

— Не снимается! — сказал тот, которого назвали «Кот». — Может этим, как ты его назвал, стилетом отрежем пальцы, а потом снимем?

— Ну и как ты это сделаешь? — насмешливо ответил второй. — Лезвия-то тут нет. Сейчас болторез возьмем...

Кажется, пора просыпаться. А то пальцы мне дороги как память. С моей регенерацией я их отращу, но вот что-то сейчас этого делать не хочется.

Я открыл глаза, увидел двух уродов, склонившихся над моим саркофагом и резко выбросил вверх руку, на которой уже появились немаленькие, хорошие такие когти.

— А-а... — захрипел Кот, когда мои пальцы пробили ему горло.

Дерг! И трахея незадачливого воришки осталась у меня в руке, а сверху потоком хлынула кровь. Для меня это жизнь, после долгого сна. Я жадно проглотил этот поток, потом резко встал и протер глаза.

— А-а!!! — заорал второй.

А вот это уже вышло слишком громко для моего чувствительного слуха. Не люблю я такой дискомфорт! Я рывком перешел в сидячее положение, схватил выроненный Котом стилет и бросил без замаха в сторону бегущего и орущего вора-два. И тут же крик мигом прекратился — стилет вошел убегающему точно в затылок. Даже из усыпальницы не успел выскочить!

Кровь, как всегда, придала мне силы. Неизвестно, сколько я тут был на просушке с Кинжалом Забвения в сердце. Ну и насвинячил же я здесь... Да и чужой кровью залит с головы до ног. Бедные владельцы ателье «Андерсон и Шепард» с Сэвил Роу, их бы святой Кондратий хватил при виде такого издевательства над их творением! Весь костюм изгваздан в крови, да еще дырка от стилета в пиджаке! Костюм можно на помойку отправлять. А вот меня — нет.

Не убить меня кинжалом в сердце, по крайней мере этим. В спячку отправить — да, а где вот тот стилет, которым можно убить любого древнего альфу, знаю теперь только я.