Магистр Д.У.М.

Возникает над башкой третьего. С размаху лупит кулаками по макушке, и антима падает на задницу.

Следом мелкий появляется перед первым. Которому нос сломал. Тот пытается пнуть демона, но промахивается. А демонёнок подлетает, взмахнув крыльями, и таранит антимага рогами в пах. Парень выпучивает глаза и падает на колени.

О-у-у… Даже смотреть на такое больно.

Я вдруг чувствую, что сил у меня прибавилось. Должно быть, это следствие того, что воскресла наша связь с Дюббуком.

Только вот понять ни хрена не могу — этот коротышка и есть Дюба, что ли? Почему он такой мелкий?

Ладно, потом разберёмся.

Приподнимаюсь, призывая столько маны, сколько получается. Выходит немного. Жалкие крохи, честно говоря. Но на парочку красивых ударов хватит.

— Эй, — хлопаю по плечу одного из антима.

— Чё? — поворачивает он ко мне испуганную морду.

Даю ему пощёчину. Но не простую, электрическую. Парень сразу же летит на асфальт, от щеки валит дым.

— Ничё.

С удовольствием пинаю в рыло того, что стоит на коленях.

С третьим антима разбирается мелкий. Дюббук это или нет, но кровожадности ему определённо не занимать. Вцепился клыками в лицо противника, как разъярённый пёс, и рвёт на куски.

— Дюба! — хрипло восклицаю я. — Не убивай.

— Р-р! — утробно рычит демонёнок. — Ладно!

Отрывается от лица антима, сплёвывает кусок кожи и вытирает рот. Его жертва падает на землю, рыдая кровавыми слезами. В прямом смысле кровавыми — багровые капли дождём падают с его лица.

Потом демон поворачивается ко мне, и я могу его как следует разглядеть.

Охренеть, это и правда Дюббук. Только он почему-то превратился в подобие младенца. Ростом мне по колено, с короткими ручками-ножками и смешным животиком. Ну точно, карапуз, забавно выглядит.

Если бы не рога и пылающие адской ненавистью красные глаза, можно было бы счесть его милым.

— Дюба… Это правда ты?

— Я! — разводит ручками он.

— Какого хрена ты такой мелкий?

— А ты какого хрена дрищ прыщавый?

— Справедливый вопрос, — усмехаюсь я.

Дюба кивает. Пыщ! Раздаётся хлопок, и демонёнок исчезает в клубке чёрного дыма.

Побитые антима не пытаются мне помешать. Хромая, сваливаю за угол. Бреду по переулку, поворачиваю ещё раз и оказываюсь во дворе многоэтажки. На улице ночь, поэтому никого нет. Лишь качели скрипят, как в фильмах ужасов.

Оглядываюсь по сторонам. Места, сука, незнакомые. Для меня. А вот Дима Могильный этот двор знает.