Молодой Орёл. Том 1

Номеров у нас нет, ничего не докажут. А там девчонок заберём и тикать.

— Найдут, — упрямо твердит Павлин.

Я на него зыркнул, и он примолк.

Вижу, бегут охраннички из «стакана» стеклянного. Выскочили, поперёк дороги встали. Штыри из земли уж полезли. Сурово у них тут.

Кручу руль резко вправо. УАЗик на бордюре подскакивает резвым козликом, но тачка тяжёлая, ей такие преграды — раз плюнуть.

— Твою ж мать! — орёт Павлин, когда «стакан» брызгами стекла разлетается по округе.

А я улыбаюсь. Эх, чёрт! Всегда хотел это сделать.

Зато теперь у них ни связи, ни управления своими системами. Все в руинах, а человечки — целы. Вижу в зеркало, охраннички эти словно в штаны наложили, стоят, башками крутят. Не привыкли они к такому обращению. Это вам не двери богатеньким открывать, да бабёнок их пьяных до дома подвозить. Вкусите поведение настоящих мужиков!

— Найдут, — Павлин хватается за голову. — И взыщут! Предполагаешь, нас на вечеринке не узнают?

Об этом я как-то не подумал, но есть у меня идейка, как заставить местных языки прикусить.

Особняк Савельевых видно издалека — торчит на горизонте канделябром, три башни чёрным сайдингом отделаны, выглядит, как дешёвый детский аттракцион «Дворец». И дёрнул же кого-то чёрт отстроить псевдо-готический замок на окраине Москвы. Смотрится потешно, хотя должен производить впечатление подавляющее. Но по факту — бутафория бутафорией. Ткни пальцем — и будет дырка в пластике. Тьфу!

У ворот — охрана топчется. Мрачные ребятки с автоматами наперевес.

Киваю им, притормаживаю. Павлин ксиву достал, его тут знают. Какие у него, интересно, дела с Тимуром…

Тут я не лезу на рожон с ходу. Пока охраннички с КПП поймут, куда мы путь держали, пока обшарят всё, а тут площади такие, что и за день не осмотришь. Так что делаем вид, что мы реально на пати прибыли.

Едем по гравийной дорожке, хрустим. Впереди, за зарослями кустов этих пафосных, родедендро… дроче-го-то-там — неоновые огни, блики бассейна мечутся по стенам, вопли, грохот.

Вечеринка в разгаре.

Если бы я не знал, чем промышляет Тимур и его папаша, тусовка как тусовка, таких на Рублёвке сотни: полуголые девочки, расслабленные мужики, молодёжь плещется в бассейне, кто-то валяется по шезлонгам, три парочки томно извиваются под музон. Цыпочки присутствуют, и они ничего такие. В чём-в чём, а в девочках Тимур толк знает. Только вот барышни те не в курсе, зачем они тут на самом деле.

Как в том анекдоте про шашлык и Наташу.