Книга Крови: лайт

-«Недоверчивые какие». - Хмыкнул Дэн. - «Она и так уже дохлая была…»

-«А это что ещё такое?!». -Опешил он.

С трупом сколопендры что-то происходило, - сияющим фонтаном из ран вырывались яркие желтые искры, с каждым мгновением их становилось всё больше, и сливаясь в вихрящиеся потоки они тянулись вверх.

-ЖАТВА! - Истошно орал снизу стрелок, пятясь от сколопендры и провожая взглядом вихри кружащихся искр, он задрал голову.

На мгновение их взгляды пересеклись Ден увидел, как отблёскивают потоки искр в стёклах здоровых мотоциклетных очков в кожаной оправе, закрывавших лицо стрелка, - его обнаружили, но Дену было сейчас плевать.

Сияющие огненные мотыльки кружились вокруг него вихрями, тянулись к нему, и втягивались под кожу в районе солнечного сплетения, исчезая. И с каждым втянутым огоньком Денису так хорошо становилось, что он на мгновение вообще забывал кто он, где, что происходит, - просто растворялся, исчезая в блаженстве.

-«Надо собраться». -Дэн попытался сконцентрироваться на происходящем.

К крикам: «ЖАТВА!» добавились: «ВИЖУ ПОГИБЕЛЬ!», и слышался какой-то шум снаружи.

-«Наверное бегут сюда».

Всё ещё не до конца контролируя себя, Дэн толком не целясь, разрядил арбалет в орущего стрелка.

-«Надо же попал». - Денис понял, что сейчас глупо улыбается, - но он правда удивился и обрадовался, что не промахнулся, правда в пустую, - пробив шляпу стрела попала в плечо стрелку и со звуком удара метала о метал разбилась в щепки.

– «Да у них там броня, под кожей…».

Но по крайней мере стрелок в шляпе прекратил орать, - сорвал что-то с пояса и кинул себе под ноги, - хлопок, и из мешанины обвалившихся досок что заменяла полы на первом этаже стали валить густые клубы белого дыма, быстро затянувшие весь этаж.

Судя по треску досок и паре глухих ударов, - стрелявший убежал, возможно пару раз провалившись под пол, а здание снаружи плотно обкладывали его друзья, но Дэн скорее был рад этой дымовой завесе, она дала ему время прийти в себя.

Буйство светящихся искр продолжалось секунд пять, с последним втянутым мотыльком оранжевого света в его голове зазвенел уже знакомый голос шестикрылой:

«Получено 80 осколков душ».

И Дэна отпустило так же резко, как и забрало.

— Вот это сейчас, - опасно было. – Выдохнул он, рассеяно оглядываясь. – «Предупреждали бы что ли, что от этой жатвы так плющит, так и ведь помереть можно. Или подсесть».

Оба варианта его не устраивали, особенно первый.