Наномашины, зверёныш! Том 5

Говорили, мол, слишком высокий разрыв в навыках. Пропасть! Он недосягаем! Якобы мне и Максима хватало.

— Эт, Миш…, - натягивал Лёня перчатки, - Мы же без обид, да?

— Надевай шлем, Лёня. Надевай, - улыбнулся я.

— Ох…

Я затягиваю перчатки и отхожу к своей стороне октагона. Морозов к своей. Я выдыхаю.

Не сказать, что я всё ещё хочу мести. Проведя месяц вместе, я понимаю почему Морозов был таким, и кто он на самом деле. Конечно, мы ещё не лучшие друзья, но в компашку он вписывается хорошо.

Нет. Но сейчас – реальная проверка, чего я достиг.

— Лёгкий спарринг! Начинать! – кричит Колобаш.

Мы быстро сближаемся. Сейчас у Лёни нет того гнева, как в прошлый раз, свою месть он получил, поэтому действительно работает на технику.

Ну что-ж… я тоже!

Блокирую. Отступаю. Бью в блок. Прошла минута, и никто из нас чётко не попал.

Только вот сейчас я замечаю куда больше. Вижу куда лучше, реагирую куда быстрее!

Раньше я и не подозревал, что мои руки длиннее Лёниных и не пользовался этим преимуществом.

Не замечал, что за секунду до лоукика он бросает взгляд вниз. Не понимал, как смотреть через перчатки. Но месяц тренировок… месяц спаррингов… месяц симуляций…

Я вижу тебя, Морозов.

Нужно терпение. Нужно выжидать идеальный момент… как например… сейчас!

Вижу, как Лёня бросает взгляд вниз, подставляю ногу под удар, и пользуюсь вражеским успехом!

— Тс-с! – резко выдыхаю через рот.

Бах! Пробиваю апперкот сквозь его прореху в защите.

Удар прилетает чётко в нос, отчего Морозов распахивает глаза и безвольно валится на жопу.

— Стоп! – кричит Колобаш.

Выдыхаю. Опускаю руки. Лёня, выпучив глаза, сидит на жопе со всё ещё поднятым блоком и не понимает, что происходит, а тренировка вокруг останавливается, потому что все повернулись на произошедшее.

Секундная тишина. Остановка спарринга.

— Чёткий удар, Кайзер, - слышу голос тренера в спортивках, - Зайди в кабинет после тренировки, - он отпивает кофе и оглядывает остальных, - Чё встали?! А ну возвращаемся! Смоливкин, какого хрена без штанов?! Не выросло ещё, чтобы хвастаться, а ну натяни!

Я подхожу и протягиваю руку Морозову.

Он ещё раз моргает, потирает нос, с которого даже кровь не побежала и, глянув на перчатку… принимает помощь.

Удар по носу редко когда нокаутирует. Но ноги он отключает – будь здоров. Проверено.

— Да уж…, - потирает он лицо, - Хорошо на душе, да?

— Ваще-е-е-е, - улыбаюсь во всю наглую харю, - Но мы же это… без обид?

— Да не.