Наследник рода Шевалье

Передо мной стоял высокий худощавый юноша в круглых очках. Его волосы были убраны в хвост, а в руках находилась несчастная папка с рассыпавшимися бумагами. На черном пиджаке был вышит неизвестный мне герб.

В коридоре отчего-то стало заметно тише. Настолько, что я расслышал чересчур громкий шепот:

— Это же Никитин. Ну все, сейчас начнется.

Мне совсем не хотелось смотреть, что же начнется, так что я мысленно приготовил план Б. То есть отступление.

— Ничего, бывает. — грустно улыбнулся юноша, опускаясь на корточки, чтобы подобрать бумаги.

Я решил помочь собрать упавшие листы, в которых было невозможное к пониманию количество цифр и вычислений. Явно что-то на умном.

— У меня иногда ощущение, что мне черная кошка дорогу перебежала, — протянул я стопку дворянину. — Каждый божий день проблемы.

— Как я вас понимаю, — принял переданные бумаги юноша, а затем представился. — Заместитель председателя студенческого совета, Никитин Алексей.

— Первокурсник в поисках аудитории, Шевалье Рам, — протянул я руку дворянину.

Ответом мне было крепкое рукопожатие.

— Ваша аудитория на втором этаже. Первая слева от лестницы, — любезно подсказал мне Алексей. — Если вы не поторопитесь, то опоздаете.

— Благодарю, — уверенно кивнул я, а затем проследовал в указанном направлении.

Не перевелись на Руси дворяне настоящие. Драться в первый день в академии было бы моветоном. Во второй и все последующие — тоже. В конце концов, первый шаг в решении конфликта — деэскалация.

Найти аудиторию оказалось просто.

Я зашел внутрь и обвел взглядом сидящих студентов. Лица как лица. Люди как люди. Эх, юность, пора открытий чудных.

— Даже не буду пытаться, — вздохнул я, направляясь к одному из свободных стульев где-то в середине зала.

Брать с собой ничего в первый день не следовало. По крайней мере на это я надеялся. Сам пришел и на том спасибо.

Заняв свое место, я просто расслабился в ожидании профессора.

Слева раздалось шуршание и тяжелое дыхание. Кто-то грузно плюхнулся прямо рядом со мной.

— Рам, — выдохнул с трудом знакомый голос.

— О, Боря, — обрадовался я запыхавшейся морде товарища, — ты что, бегал? Но твоя футболка сухая и совсем не пахнет.

— Э-э-э… — протянул парень, тяжело засопев. — Я вообще-то в костюме.