Хроники мизантропа-1. Бродяга

Выменяю в лавке старьевщика, через пару улиц от бара. 

Можно и у Йорика, но он опять стыдить начнет, мол такой крутой оборотень, а всякой мелочевкой побираюсь. Все не уймется, пытаясь спровадить меня, куда подальше из этого городка. То караваны охранять, то вот, как вчера, в какую-то там Империю.  И чего ему не нравится?

Лично меня все устраивает. Спать есть где, голодным… Ну тоже не останусь, думаю. Да хоть если остатки этого тролля законсервировать, то мне на месяц мяса хватит. Выпивка опять же… 

Кто-то скажет, что это не жизнь, а существование.

Может, этот кто-то будет прав. И что? Мне плевать… Я умер. Еще тогда, в морге. Когда забирал истерзанное тело своей любимой женщины. Или когда кидал горсть землю на ее гроб. 

Не знаю… Мне все равно. Пуля снайпера на кладбище, лишь остановило сердце телесной оболочки, в которой не осталось души. Душа гнила под двухметровым слоем земли, вместе с телами моей жены и нерожденного  ребенка. 

Какой-то чудак бог решил отправить меня сюда, чтобы я еще чуть-чуть помучился? Типа чистилище для маньяка?  Флаг ему в руки.

Даже дергаться не стану, если найдется кто-то, кто сможет доказать мне, что он вправе лишить меня моего существования еще и здесь. Ну а если нет – сожру. В прямом смысле.

Нищий какой-то тролль попался. В карманах лишь пара кругляшков с полуистертым изображением. Местные деньги из меди. Да плохонький тесак, который я с легкостью согнул руками. 

А… с паршивой овцы хоть шерсти клок. Сунув медяки в карман изрядно засаленных джинсов, и держа в руках тесак, коряво выпрямленный для более-менее приличного вида, отправляюсь в бар.

Возвращаться в лачужку незачем. Дверь, выбитая троллем, так и валяется  внутри комнаты.

Да и хрен бы с ней. Ничего ценного там нет. Да и вряд ли кто решится зайти. Репутация у меня не очень… Угу. Если вдруг что, сожру… И все в округе это успели уяснить на зубок. Пара попыток отжать мое жилье, закончились весьма плачевно… так что никакого беспокойства по поводу оставляемого без присмотра жилища не испытываю.

 

Да и растерзанное тело тролля, думаю, охладит пыл желающих занять мое теплое, три раза ха, местечко. 

Бар встретил меня закрытой дверью. Хм… Что-то я не припомню, чтобы он закрывался на ночь хоть раз. Подняв голову к небу, нашел за набежавшими неизвестно откуда тучами мутный диск солнца, только поднимающегося из-за горизонта. 

Возможно, все дело в том, что я никогда не появлялся тут в такую рань.