Выбор

Высокие, деревянные стенами с украшенные камнями, высоченные потолки, один единственный источник света, представляющий собой одиноко висящую, тусклую, дешёвую люстру, шершавый песчаный пол, возвышающиеся по всему периметру комнаты стойки с бронёй и оружием.

Так-с, броня для моего стиля боя не особо-то и нужна. Хотя, парочка лёгких, стальных налокотников с наколенниками в придачу. Осталось выбрать оружие. Тут всё очевидно. Один тонкий, невесомый, узкий клинок, при должном умении способный с лёгкостью распороть глотку незадачливого противника.

Хорошо.

 До начала сражений остался час. Можно было выйти на арену, рассмотреть её получше. Этой возможностью воспользовались все, включая меня. Такое же, как и в оружейной, песчаный пол, высокие стены и постепенно наполняющиеся жаждущим крови народом. 

Через некоторое время к нам незаметно приблизились два стражника, объявивших, что всем следует покинуть арену. Бои начнутся с минуты на минуту. 

Благо, я сражалась не первая, но смотреть на поединки моих товарищей по несчастью желания не было никакого.

Так что лучшим решением оставалось только отойти отсюда куда подальше. Но даже, где бы ты ни находился, до тебя всё равно дойдут свирепые звуки лязганья металла о металл, изредко сменяющиеся тихим, но до жути отчётливо слышным хрустом суставов и громкими, разрывавшими душу криками, успешно подавляемые гулом беснующейся толпы. 

Раз, два, три, четыре... Пока прошло всего четыре боя. Скоро пятый. 

- Ты следующая, - с фальшивым, скрывающим жалость, холодом в голосе ко мне обратилась низкорослая, некрасивая девчонка, сжимающая неподходящий под её рост и вес огромный двуручный топор, - стража велела найти тебя.

 Холодный пот пробежал по спине. Лёгкий, постепенно усиливающийся страх окутал моё тело. Сейчас решится в буквальном смысле всё.

- Ладно, иду... - Моя реплика прозвучало жалобно, нежно, чем вызвала на лице оповестившей меня девочки некое разочарование, потерянную надежду.

 Вот и она.

Боевая Арена. Дикая, необузданная. Прислуга ещё не успела утащить с неё тело очередного проигравшего. Высокого, тонкого, сероглазого мальчика с раздробленной головой, поэтому жёлтый песок окропляла красная, только что пролитая кровь. На против меня стоял Мип, важно приподняв голову, махая рукой ждущей представления публики. Судья неторопливо подошёл к нам, остановился и равнодушно произнёс:

- Участники готовы?

- Да! - в унисон ответили мы.

- Что-ж, тогда...