Менталист. Эмансипация

Но зачем рисковать?

Воспоминания о школе повлекли за собой ещё одно.

За окном кружит снег, на подоконнике сидит мальчик, нескладный, как и любой ребёнок. Его рыжие волосы изъедены ржой, вымочены в крови, мало напоминают солнце или, скажем, тыкву.

Мальчик смотрит во двор, где сгорбленный старик чистит снег, чтобы дети на следующей перемене могли погулять.

— Нет.

Незаметно подкравшись, девочка лет десяти осматривает его, морща носик. Как большущего жука, к которому страшно притрагиваться.

— Что нет?

Мальчик недоумевает.

Его брови взлетают наверх, прячась в отросшей чёлке.

— Я не выйду за тебя замуж, — припечатывает белокурая малявка, задрав нос.

— А я не просил. Чего ты вообще пришла?

— Родители сказали, что я стану твоей невестой. Но я не хочу быть рыжей! Или какой у тебя там цвет волос.

— Но ты не станешь рыжей.

Мальчик недоумевает, на его лице расплывается улыбка. Девочка хмурится, не понимая причины веселья, топает ногой.

— А дети будут рыжими?

— Наверное, а может, и нет.

— Нет.

— Что нет?

— Я не выйду за тебя замуж.

Девочка разворачивается и убегает.

Она никогда не умела договариваться. Считала, что держит ситуацию под контролем, но это не так.

Следующее воспоминание. Снова хлопья снега. Ученики в каменных коридорах тепло одеты, все идут в столовую. Школой служит живописное здание бывшей церкви. Больше похожее на готический замок, нежели на обитель создателя.

В потоке можно отметить странную парочку. Парня с волосами цвета крови и беловолосую девушку. Они идут рука об руку.

Перед входом в общий зал парень открывает дверь, его спутница улыбается, благосклонно кивая.

Они садятся за стол, немного ближе друг к другу, чем все остальные. Между ними с трудом можно просунуть книжку. Но, похоже, парочке комфортно. Девушка морщит носик, двигая с тарелки брокколи, парень смеётся.

Хлопья снега кружат над Новой Москвой. Последнее воспоминание заставляет сердце болезненно сжаться.

— Где ты был? Почти две недели ни одного сообщения. Как прошла твоя инициация? Что-то случилось?

Ещё не до конца оформившаяся, но уже давно не ребёнок беловолосая девушка была в гневе.

Её глаза метали молнии, но на парня это не произвело никакого эффекта.

— Ничего такого, с чем я бы не справился.

Парень мотнул головой, откидывая чёлку ржавого цвета.

— Может, расскажешь?

— Тут нечего рассказывать. Думаю, тебе всё объяснят дома. А если ещё не говорили, значит, так надо.

— Да что происходит?! Чёрт тебя подери, Фонвизин.

— Мне пора, Света, пока.