Своя игра - 1. Уклонист его величества

Вместо нормальной одежды на мне были грубые холщовые штаны, такая же рубаха и суконный плащ. Плечи что-то давило и слегка оттягивало назад. Я ощупал их — давили веревочные лямки. Завел правую руку за спину — котомка… В левой руке свиток. Пергаментный, мать его.

А вокруг… Вокруг меня был средневековый замок. То есть то, что обычно бывает внутри его стен.

Сглотнув ком в горле, я уставился на бородача.

— Чего пялишься? — спросил он. — Людей ни разу не видел? Присылают всяких, — а ты с ними возись!

С этими словами бородач выдернул у меня из ладони свиток, развернул и стал читать.

— Не годен в мирное время… Ага! — обрадовался он. — Так что ж ты мне голову морочишь? Ясно же написано: «в мирное»! А у нас война тридцать четыре года как идет. И поэтому ты годен, превосходно годен!

— Но у меня… — начал было я.

— Что у тебя? — оскалился бородач. — Болеешь чем? Так я тебя сейчас мигом от всех болезней вылечу!

И он потянул из ножен меч.

— Нет, что вы! — заторопился я. — Здоров, господин сотник, полностью здоров!

— Вот так-то лучше, — подобрев сказал «господин», засовывая меч обратно. — Только я не сотник, а управляющий. Твой сотник с утра на плацу, новобранцев вроде тебя дрессирует. Айда в арсенал, а потом я тебя как раз на плац и перенаправлю. Да интерфейс-то включи, дятел! Ты как вообще без него живешь? Не удивляюсь твоей ограниченной годности. Кому в мирное время нужны такие… альтернативно-одаренные.

Чего-чего включить? Интерфейс?..

Однако подумать мне не дали.

Понукаемый и погоняемый, я пошел по дворам и галереям замка, периодически переходя на трусцу. Бородач бодро хромал следом, не спуская с меня глаз и подбадривая ругательствами. Под конец он меня обогнал, сдвинул в сторону стоявшего у дверей арсенала стражника, и мы вошли внутрь. В трех шагах от входа помещение перегораживал длинный дощатый стол — кривобокий, грязный, кое-как сколоченный, похожий на прилавок. Протиснувшись в щель между ним и стеной, управляющий ухромал вглубь заставленного стеллажами и сундуками оружейного склада, скупо освещаемого естественным образом через немногочисленные зарешеченные окна.

Я сбросил с плеч котомку и бухнулся на скамью справа от входа. Куда, черт побери, меня занесло? Надо срочно это понять, пока есть время. Причем соображать лучше правильно, если хочу жить. По реакциям бородача ясно — здесь долго рассусоливать не станут. Не впишешься в представления местных о прекрасном или ошибешься в чем важном — снесут башку, и все дела.