Тизер

Можно не задумываясь смотреть, как психует вражеская команда, предпринимая уже пятую попытку гангнуть его из смоков. В очередной раз ничего не выходит, трое из них отправляются в таверну, после чего пишут в общий чат наполненные гневом “гребанный стример” и “мудак со скриптами”.

Из комнаты доносится рингтон. Пустоту внутри заполняет беспокойство. И когда телефонный звонок перестал быть маленьким счастьем, к которому бежишь сломя голову? Любой заранее не оговоренный входящий воспринимается как вестник чего-то плохого.

Начальник тащит в выходные на работу? Хозяйка избавляется от квартиранта? Проблемы дома? Все ли в порядке с мамой?

Лечу за мобилой. Димас звонит. Поднимаю:

- Да?

- Дарова, Мирон, - голос тихий.

- Привет?

- Че делаешь? - тянет. Понимаю по голосу, что что-то случилось.

- Да так - ниче. Ты как? Что с голосом?

- Я в говне, мужик...

- Не понял? Что случилось?!

- Эти мудаки сказали, что мой мотор не в порядке. Какие-то шумы и тому подобное, - Димон замолчал. - В общем… Меня не пускают в тизер…

- Твою мать!

- Да.

.. и договориться с ними не получиться. Про операцию на сердце говорили. Короче, в заднице я…

- Мне жаль, чувак. Правда! - глотаю слюну. - Кто, если не ты, должен быть там?

- Они предлагают выплатить баблом.

- Фууу! - выдыхаю. - Ну и ништяк, подлечишься...

- Но ты же знаешь, - перебивает. - Что я с тобой так не поступлю?

- Да иди ты! - перехватывает дыхание, вспыхивает лицо. - Бери бабки - не тупи! Я подвязываю с играми. Все! Хватит!

- Ты должен!

- Ничего я не должен! Итак, все просрал! Залезу в капсулу и тебя потеряю.

Бери бабки, Димон!

- Нет! Собирайся и езжай сюда. Я стопудово умом тронусь, если не узнаю, что там внутри! Да и ты тоже! Сколько раз эти долбанные ролики смотрели?! Двести? Триста?!

- Слушай…

- Это ты слушай, Мирон! Хрен с ними, с бабками! Ну не заработал же я их. Любопытство раздирает. Не могу продать. Хоть убей - не могу...

Открываю рот, но сказать нечего. Дышу в трубку.

- Давай. Подваливай. На месте поговорим, - делает паузу. Убеждается, что аргументов “против” больше нет.

- Ща адрес скину.

Опускаю телефон. Чувствую, как мозг превращается в мясорубку, которая перемалывает сотни поступающих мыслей. Мозг отделяется от тела. Мирон ходит по квартире, ищет чистые носки, расчесывается, а я только и успеваю отбиваться от нападок на себя самого. Телефон вибрирует в руке, стою рядом с дверью, готовый выдвигаться. Следующая вибрация выводит из ступора на первом этаже: “Вас ожидает серебристая 12-ая №551”.