Хроники Белого Ворона-7: ФОКУСЫ РЕАЛЬНОСТИ

Так, стоп!

Иван выпрямился, ощущая, как его начинает наполнять чувство жалости и сочувствия к этой маленькой феечке, которой, должно быть, так душно в этом коконе. Ноги сами собой сделали шаг к кровати.

– Иви, хочешь анекдот? – он присел рядом с кульком, насколько мог сочувственно сложив брови домиком и заглядывая ей в лицо.

– Анекдот? – изумлённо переспросила фея.

Волны жалости откатились на задний план.

– Именно. Тебе сколько лет?

– Ну... – Иви повозилась в своём кульке. – Пятнадцать.

– М-гм. Так вот, слушай.

Сидит поручик Ржевский, с друзьями в карты играет и рассказывает такую трогательную историю: «Прихожу я, говорит, сегодня в публичный дом, а мне дают девочку пятнадцати лет. Я спрашиваю:

– Как же ты до такой жизни докатилась?

Она отвечает:

– А что мне делать? Папа умер когда мне двенадцать лет было, а мамы я и вовсе не помню. Родственников нет, а на хлеб как-то зарабатывать надо.

Вот, не поверите, господа, *бу и пла́чу, е*у и пла́чу!»

Голубые глаза поморгали.

– Что, не смешно? Зато правда.

Если мне придётся развернуть тебя, всё будет именно так, учти. Мне ж тебя так жалко.

Ваня вернулся к шкатулке. Будем надеяться, что она достаточно испугалась. Прислушался к ощущениям. Ломовым катком, конечно, уже не давило, но что фея вот так сразу отступится – в это он не верил ни разу. Сейчас попыхтит и снова примется за свои штучки-дрючки. То, что они могут влиять на сознание и без непосредственного контакта, было хреноватой новостью.

Пыльца эта ещё... Он взял щепотку, покатал между пальцами.

Посомневался и не стал нюхать, от греха. Пробормотал задумчиво:

– Правило первое: никогда не ешь жёлтый снег...

Ни-че-го. Просто пыльца. Так почему такой убойной была сила воздействия?

Иви закряхтела, силясь устроиться поудобнее.

Ответ был где-то на поверхности. Взгляд упал на яркие шмотки.

Иван подошёл, перебрал, морщась от бьющих по глазам расцветок. Нашёл куртку (во всяком случае, по мнению местного дизайнера, это была куртка). Примерил. А ведь подходит идеально, как родная! По-любому, это выбор Пэри.

Она хотела, чтобы он выглядел именно так. Новая мысль заставила его сдёрнуть петушиный пиджачок и проверить вшитую бирку под воротником. Оба! А вот его инициалы! Это и есть его родная полевая ветровка, только...

Ха! Вот засранка мелкая!

Псионики! И, пожалуй, куда хлеще, чем орки. Они верят в свойства предметов, автоматически наделяя их этими свойствами. Меняя реальность на ходу! Между прочим, в голове прояснилось чрезвычайно.