Меч Тёмного (Книга I. Право на честь)

Ведьма разорвала мне горло, тело скормила рыбам, а мой дух заточила в осину, – уныло ответил зимарх Ордена.

– Мда, не повезло тебе, – сочувственно сказал Витт. – А что стало со священной чашей? Вещь, кажется, полезная.

– Я не знаю… – совсем тихо ответил призрак.

Между тем его фигура засияла ещё ярче и начала медленно подниматься вверх.

– Мне пора. Белый Огонь призывает меня. Скоро я предстану перед Богами, – торжественно заявил зимарх.

– Эээ…погоди! – такой расклад Витта категорически не устраивал, – а мне-то что делать? Как выбраться из этого проклятого подземелья?!

– Подними свой нож клинком вверх.

Витт повиновался, тогда зимарх сложил ладони в форме чаши и что-то прошептал. Клинок ножа засиял снежно-белым светом.

– Да будет благословен твой клинок. Прощай, – сказав это, дух прошёл сквозь потолок пещеры и исчез.

На несколько мгновений Витт оторопел, а затем рассмеялся. До слёз. Наверное, это были нервы. Уж такого результата беседы с духом служителя Ордена он точно не ожидал.

Вдоволь отсмеявшись и утерев набежавшие слёзы, Витт пошёл через каменный лес, освещая себе путь ножом.

«Отлично поговорили, – зло думал он. – Уж помог, так помог! А ведь это аж целый зимарх был! Он по орденскому рангу вроде всего на две ступени ниже дитмарха стоит?»

Хвала старым богам, каменный лес быстро закончился, и Витт вышел к высеченному в скале проходу. Нож ярко светил,и воин хорошо разглядел уходящие вниз ступеньки.

–Ага, – сказал он сам себе. – Третий ярус, значит? Что ж, посмотрим.

Спуск занял ровно тридцать ступенек. Сойдя с каменной лестницы, Витт попал в очередной зал неопределённого размера, дальние стены и потолок которого терялись где-то во мраке.

Воин быстро двинулся вперёд. Его уже изрядно достало подземелье и твари, его населяющие. Хотелось, чтобы всё уже закончилось. Так или иначе.

– Дзззз… – откуда-то справа донеслось непонятное дребезжание.

Витт замер, обернувшись к источнику звука. И тут в круг света, отбрасываемого ножом, ступил натуральный мертвец.

Человек, не орк. Жёлтый череп с горящими багровым огнём глазницами, разорванная кольчуга с выглядывающими из-под неё кусками рёбер, ржавые поножи – всё это определённо наводило на мысли о старой доброй некромантии.

Следом за собой мертвяк тащил ржавую секиру, лезвие которой, цепляясь за камни пола, издавало неприятный дребезжащий звук.

«Похоже, лимит удачи исчерпан. Или это старые боги меня ненавидят? – подумал Витт, уклоняясь от довольно бодрого замаха.