Страж Времён: Начало.

Бросьте вызов самому богу, если желаете подарить этому миру свободу. Выбор за вами. Помните, даже у Системы есть исключения. Станьте одним из них или станьте его жертвой.

Срок: до смерти игрока/выполнения квеста.

Награда: вариативно.

При провале: вариативно.

Внимание! Это обязательный квест! Выполните его или умрите, пытаясь!

Глаза я открыл уже на стене, прикованный цепями. Типичное подземелье: сырые каменные стены, тяжёлые металлические оковы, решётки, отчего покрытые белоснежной сверкающей жидкостью. Они блестели и выступали единственным источником света в этой.

.. Тюрьме? Где я вообще? Света маловато, запахов вообще нет, кроме сырости, а Система на информацию не расщедрилась. Голос разума подсказывал, что я в казематах Нариэля. Голос сердца вопил о том, что я, вообще-то, голый. Вместо привычного инвентаря на его иконке в интерфейсе Системы стоял замок. Ну да, конечно. Ограничения на ограничении... И ограничениями же погоняют. Поднапрягшись, я сумел разглядеть соседей: таких же повешенных за руки и ноги несчастных товарищей, чьи силуэты проглядывались во тьме.

— Ведьма... — хрипло позвал я, невольно дёргаясь. — Ведьма, Женя... Отзовитесь!

Одно из тел в цепях шевельнулось, судя по звону оков. Непривычно тихий голос члена моего отряда окатил меня ушатом ледяной воды: столь монотонен и безволен он был, будто Ведьму продержали здесь пару лет, а не пару дней.

— Ганс... Всё кончено... Нет смысла сражаться... Нет смысла пытаться... Зачем? Зачем, если всё будет сожжено дотла? Зачем мы бьёмся, если всё равно в конце предстанем перед Ним.

..

— Быстро же тебя сломали... — прошептал я, а в ответ услышал смех. Что творил с погибшими этот бог? Могу только представить...

— С познавшими тьму здесь обращаются особо... Ты скоро поймёшь. Он ждал тебя, Ганс. Он всё знал и всё видел ещё до того, как мы вошли в Его мир... В Его обитель...

— Артём снаружи, — откашлявшись, протянул я. — Он отключит местный выжигатель... Квест его назвал каким-то куполом. Параллельно мы выберемся отсюда, и.

..

— Нет, — оборвал меня такой же спокойный Женя из камеры слева. — Нет, командир. Мы — всё. Мы все — тлен. Песчинка... Букашка под его ногами. Даже ты.

— Женя, ты-то как таким стал?! — возмутился я, дёргаясь в оковах.

— Время здесь течёт иначе... — хихикнул бородач, изрядно потерявший вес, судя по силуэту. — Для вас это день, может, даже час... А для меня — несколько лет. Сперва, знаешь, я надеялся. Что вы придёте с Тёмой... Что спасёте нас.