Хроники мизантропа-2. Лесник

Вы думаете я убивал с особой жестокостью, резал живые тела виновных в смерти Ирины на кусочки ради мести? Нет… Достаточно было просто убить… Или даже просто покалечить и оставить жить инвалидами… Это была бы более заслуженная участь для тех уродов.

Нет… Я убивал из ненависти. К людям… Любым людям… Да… И к самому себе, тоже… Я убивал их за то, что ненавидел в самом себе… И наконец, мне больше не нужно никого ненавидеть… Песнь… Она подарит покой…

- Что, сержант? Опять себя жалеешь? – Печальный голос Стрижа. 

Снова галлюцинации.

Ну да ладно… Все равно скоро умру. Пожалуй, лейтеха не самый плохой вариант, с кем бы я хотел увидеться перед тем, как отбросить тапки.

Поворачиваю голову в сторону. Надо же, удается… Точно, Стриж… Стоит, как и в прошлый раз, в полной боевой, придерживая ствол одной рукой.

- Нельзя что ли? – Усмехнувшись, интересуюсь у собственной галлюцинации. Ну, не верю я в призраков… 

- Да почему же… - Пожимает плечами. – Можно. Ты после того как на гражданку вернулся, только этим и занимаешься.

- И че? – Ловлю в его голосе осуждающие нотки. Где-то внутри меня начинает ворочаться глухое раздражение. – Тебе то, что с этого? Что ты меня все лечишь? Моралист, херов…Тебе то хорошо, ты давно умер.

- Эх, Игорек… Вставай, пойдем… - Лейтенант протягивает руку в перчатке с обрезанными пальцами. – Покажу тебе кое-что…

- А ничего, что я даже пошевелиться не в состоянии? – Вспоминаю, в каком положении нахожусь.

- А ты пробовал? – На лице моего глюка мелькает усмешка.

– Давай руку. Помогу подняться.

Нет, ну чего пристал спрашивается… Но ладно… Пытаюсь схватиться за протянутую руку и… С удивлением понимаю, что у меня это получается без проблем. Хм… надо же… Пристально рассматриваю свое запястье, в том месте, где его пробили штырем. Никаких следов раны… Чудеса…

Ну, ладно… Легким движением, скатываюсь с каменной глыбы, ага, теперь я знаю на чем лежу, и встаю на ноги. Пытаюсь оглядеться, но вокруг только тьма… Чуть светиться вытянутый камень, прямоугольной формы, похожий на надгробие, в голове которого установлена арка, пару метров высотой где-то, из того же материала.

Да призрак лейтенанта, опустивший руку, ждет меня…

- Ну, что готов? – На его лице улыбка смотрится неестественно. Глубоко в глазах печаль…

До меня внезапно дошло… 

- Куда? – Решаю все-таки уточнить. 

- Посмотрим на гроба пустые. – Стриж отворачивается и начинает уходить во тьму. – Вставай, пойдем, друган, зачем тебе слова пустые.