Помойная крыса. Некромант

Понимаю, что вода в рукомойник поступает по трубам, но канализационного отвода нет – грязную воду выносят в ведре. Выходит, не такое уж здесь и Средневековье. Серединка на половинку.

Мою руки. Вода вроде бы чистая и болотом не воняет. Рядом с рукомойником висит полотенце – грязное, даже какое-то лоснящееся, жирное. Воспользоваться рассадником микробов не рискую и просто хорошо встряхиваю руками.

Авилы уже нет рядом – ушла по своим делам. Присаживаюсь к столу.

Подходит все та же официантка – заспанная, взъерошенная.

Ну, ни дать ни взять Клава из кафешки рядом с моим домом там, на Земле. Видать, сотрудники общепита во всех мирах примерно одинаковые.

- Ну?

Так и тянет ответить: «баранки гну», но сдерживаюсь. На завтрак я уже много лет ем примерно одно и то же. Думаю, чем черт не шутит: может, и здесь повезет.

- Мне бы, говорю, красавица, гречки с молоком большую плошку, кусок хлеба и стакан воды с лимонным соком.

Она кивает и уходит. Что ж, ничего удивительного. Гречка по-эмерийски «шоньк» - а раз есть слово, значит, должна быть и сущность, я так понимаю.

Гречка – не шибко вкусная еда, но зато полезная. Содержит много витаминов, микроэлементов. Укрепляет кости, мышцы, иммунитет. В общем, как раз то, что мне сейчас надо.

Пока жду гречку, в трактире начинают появляться посетители. Помимо прочих, сверху спускается давешний гном. Я напрягся: не узнает ли? Но полумуж даже не взглянул на меня. Уселся за стол, стал ждать официантку, почесывая темя в той части, где я нанес ему разящий удар табуретом.

Шишка, небось, с кулак величиной. Но да поделом зарвавшемуся дворфу: чуть не угробил девчонку бородатый отморозок. А теперь сидит себе в трактире, ждет еду как ни в чем ни бывало.

Официантка приносит гречку, хлеб и лимонную воду. Начинаю спокойно, неторопливо есть, ни на кого не глядя и ни о чем особо не думая. Мне нужно основательно подкрепиться, день обещает быть трудным.

Глава 1

- Пииииииииииииить! Пить! Воды! Воооооодыыыыы!

Мне кажется, что я кричу это, но, открыв глаза, я вижу белое солнце пустыни, и понимаю, что ни хрена я не кричу.

Шепчу еле слышно пересохшими от жажды, потрескавшимися от лютого зноя губами.

Да и кому «кричать»? Наступающим ИГИЛовцам, один из которых подстрелил меня в бок?

Мой едва функционирующий мозг все же выдает картинку: бородатый талиб в форме официанта подносит мне стакан воды. Несмотря на сильнейшую боль во всем теле, невероятную слабость и полное осознание неизбежности смерти, я улыбаюсь.