Странники ночи

– А кто сказал, что ты стал оборотнем? Лично я ничего не видел. Так что я буду твоей тенью, пока не пойму, что мой контракт выполнен.

– Тьфу ты, – Ярси повертел пальцем у виска. – И зачем тебе это?

– Затем, – категорично отрезал Вик.

– Нашёл с кем спорить, – проворчал оборотень. – Только потом не жалуйся, что тебя случайно покусали. Мэтжера может не оказаться рядом.

– В Битре мы расстанемся, – предупредил Странник.

– Чем дальше, тем лучше, – рассмеялся Вик. – Он нас заведёт неизвестно куда, а потом ищите выход сами.

– Ты угадал, – честно признался Мэтжер. – Выход будете искать сами.

– Чудесная перспектива на будущее. Кстати, Ярси, я думал, что у тебя другие планы.

– Были когда-то… – задумчиво ответил оборотень. Какие могут быть планы? Какое может быть будущее? Есть огромный лес, который беспрекословно подчиняется его воле, есть жители этого леса – его подданные, лишившиеся своих жизней много веков назад и есть Голод, беспощадно терзающий их тела и остатки разума. Бесконечное существование, бесконечная боль…

Ярси медленно прошёлся по поляне.

Вопросов слишком много и нет ответов. Его не покидало ощущение, что он втянут в чью-то игру. Его ведут, его направляют, вот также как это делает сейчас Мэтжер. Зачем ему в Битру? Впрочем, Странник прав, он должен увидеть город, которому под силу тягаться с Реетой. Нежить не способна к колдовству, жители мёртвого леса ничего не могут противопоставить колдунам, кроме физической силы. Быть может, Битра станет их гибелью?

Он подобрал свою одежду, повертел в руках потрепанную, испачканную кровью рубаху и вопросительно посмотрел на Вика.

Тот порылся в своей сумке и без разговоров бросил Ярси чистую рубаху.

– Спасибо.

– Эта последняя, – предупредил вистолец. – Вот видишь, какой я добрый!

– Угу, я тоже постараюсь быть добрым, – пообещал Ярси. – И, если что, перегрызу тебе горло очень быстро, даже не успеешь перестать сомневаться, что я стал оборотнем.

– Вот всегда так! И что такого я сказал?

Ярси оделся, накинул на плечи плащ, поправил пояс с ножнами.

Его рука сама собой опустилась на оголовье дэлонхского меча. В ладонь колючими иглами впились маленькие молнии, пробежали выше, защипали кожу предплечья, достигли шеи и растеклись по всему телу. Ощущение было странным, но он бы не назвал его неприятным. Меч словно знакомился со своим изменившимся хозяином. Его меч! Меч, который его признал и подчинился.

Часть 3. Мир мёртвых

Глава 3.