Призрачный страж 3

Цены, действительно, были гораздо меньше, чем я ожидал. Я просмотрел первый лист, затем взял второй и удивленно уставился на знакомый адрес.

— Это же наш особ… Всего пять тысяч за месяц? Мне это подходит. Беру! — воскликнул я.

Валентина обрадовалась не меньше меня и принялась оформлять документы. Но тут у меня появились сомнения.

— Погодите, а кто сдает этот дом?

Женщина замялась, тщательно подбирая слова:

— Понимаете, этот дом был собственностью одного известного человека, который совсем недавно умер. После него дом получил его родственник, который тоже умер. Так как завещания нет, и никто не претендует на этот дом, власти города взяли его под свое управление на ближайшие полгода. Если никто не вступит в наследство, то потом его будут продавать.

Продавать? Интересно, за сколько? Это же отличная возможность вернуться себе родной дом!

Не подавая виду, я кивнул:

— Хорошо. Надеюсь, никто не объявится, и мы сможем проживать в нем столько, сколько потребуется.

— Я тоже на это надеюсь, но договор с вами могу заключить только на эти пять месяцев. Ну, или просто выберите другой дом, — она вновь подвинула ко мне листы.

— Оформляйте этот. Он мне подходит, — твердо ответил я.

После того как все документы были оформлены и подписаны, я заплатил в кассу двадцать пять тысяч рублей. Мой кошелек снова истончился, но на первое время еще оставалось несколько тысяч на питание и мелкие расходы семьи. Однако теперь я не боялся остаться без денег, так как уже умел их зарабатывать.

Забрав у Валентины ключи, я вызвал такси и поехал к особняку. Увидев из окна знакомые ворота, сердце сжалось. Вот он – мой дом детства. Здесь я родился, рос и взрослел.

Расплатившись с таксистом, я подошел к воротам, отпер большой замок и медленно поднялся на крыльцо, утопая по колени в снегу. Здесь никто не жил и, соответственно, не чистил снег.

Провернув ключ в замке, я разгреб снег ногами и открыл дверь. В нос ударил запах пыли и плесени. Здесь требовалась тщательная уборка.

Я прошелся по дому, с улыбкой рассматривая зарубки на косяке кухонной двери, на которой отмечал каждые полгода свой рост, рисунки Даши на обоях, свой сдувшийся мяч и еще много того, что осталось после нашего отъезда. Похоже, с того самого времени сюда вообще никто не заходил.

Поднявшись в свою комнату, я провел пальцем по письменному столу, покрытому толстым слоем пыли, и опустился на кровать.