Город тысячи богов

- Абу, его пытали…

Я вспомнил ладони Старика Юнксу, гвоздями прибитые к подлокотникам, глаза, вырезанные вместе с веками, снятую на живую кожу.

– Что за чушь? – озадаченный голос Охранителя пронзил весенний воздух. – Пытать ома такого уровня… ну, ладно, допускаю, хотя ему достаточно было сбросить настройки на ноль... Но… Влад, ты что-то путаешь, это же Старик Юнксу!

- Он не сумел. Или ему не дали.

Я и сам понял, как страшно, неправдоподобно дико это звучит. Сильнейший ом запытан до смерти, превращен в посмертное пугало, погибель для случайных путников.

 

- Что станешь делать с домом? – спросил я.

Охранитель пожал плечами.

- Залью бетоном. Бригада уже выехала.

- Разумно, - кивнул я. – Самая разумная вещь за сегодня.

Угадав мое желание, Охранитель вставил сигарету в мои трясущиеся губы. Я даже не почувствовал, как он обыскивал меня в поисках пачки, не услышал щелчка зажигалки. Просто затянулся до боли в легких, закашлялся. Охранитель заботливо придержал сигарету двумя пальцами.

Он не хуже меня понимал, что случилось нечто из ряда вон.

Это могло оказаться случайностью, глупейшим совпадением, на которые так богата Вселенная. Старик Юнксу не был святым, имел немало врагов и еще больше недругов. С привычкой вечно встревать не в свое дело, он мог разгневать кого-нибудь из богов. Но я не верю в совпадения. Я верю в злой умысел. Кто-то сломал Печать, и сделал это нарочно. Вопрос, как скоро этот кто-то доберется до остальных трех?

***

Когда я окончательно пришел в себя, Охранитель уже уехал, избежав заслуженного удара по морде.

Заботливые оперативники погрузили меня в такси, назвали адрес, и даже заплатили водителю. Но после пережитого меньше всего мне хотелось возвращаться в пустую квартиру, где даже зеркала не занавешены.

Больше года я не появлялся в конторе раньше обеда, - одна из многочисленных директорских привилегий. Делами рулит мой зам, Сережа Кротов – по части магии слабоват, пятый порядок его потолок, зато в том, что касается маркетинга, настоящий бог.

Я ввалился в офис в одиннадцать утра, бледный как полотно, с бешеными глазами и растрепанной бородой. Персонал озадачено выглядывал из-за ширм, наблюдая, как их начальник опустошает кулер. Один Кротов невозмутимо вышел из своего стеклянного кабинета с папкой на сгибе локтя.

- Доброе утро, Владислав Арнольдович, - он кивнул, тряхнув зализанной челкой. – Из Министерства иностранных дел прислали списки.

Я глядел на него, как баран на новые ворота.