Это не те мобы 3!

Хорошую, однако, для нас подобрали пару, нечего сказать.

— Ну, с чего начнем? — Интересуется Мартин, потирая руки.

— Пойдем, покажемся начальству. Как я понял, наши герои только с задания.

— Угу, — кивнул Мартин, — Заодно и про заказы узнаем.

— Следуй за мной, шкет, — командую, поднимаясь с кровати и поправляя боевые топоры.

— Сила есть — ума не надо, — ехидно ухмыляется напарничек, поправляя капюшон. — Веди, громила.

— Я тебя сейчас в окно выкину, умник. — Пригрозил первым выходя за дверь.

— Сам потом из него же выпрыгнешь, — улыбнулся Мартин, зажигая на ладони огонек.

— Я огнеупорный, — фыркнул в ответ.

— Проверять будем? — Ухмыльнулся Мартин, следуя за мной и гася фаербол.

— Позже, — отмахнулся, топая по коридору.

Шагая по коридору, я невольно пригибался от жалобно скрипящих досок. Казалось, что вот-вот, но нога провалится вниз, но нет, пронесло. Мартин на это лишь ухмылялся.

Спустившись по лестнице, оказался в зале трактира. «Однако», — хмыкнул, осмотрев учиненный тут разгром.

Поломанные лавки лежали в углу, перевернутые столы расставляли на места пара мятых мужиков, а осколки битой посуды сметала огромным веником дородная служанка. На встречу нам поспешил бледный хозяин заведения, со свежей шишкой на лбу.

— Г-господа наемники уже уходят? — Спросил он слегка дрожащим голосом.

— Да, — кивнул, не став останавливаться. Теперь понятно, почему в кошельке так пусто.

— Слава всем богам, — прошептал трактирщик.

— Но мы обязательно вернемся, как такели заведутся, — хлопнул его по плечу Мартин.

— Р-р-разумеется, — вымученно выдавил трактирщик.

Перешагнув лежащую на пороге дверь и выйдя из трактира, я обернулся и обратился к Мартину:

— Тебе не показалось, что трактирщик нам не сильно рад?

— А тебя что, не накрыло воспоминанием? — Удивился Мартин. — Это же мы, ну, точнее наши прототипы, — поправился он, — вчера разгром устроили. Вернее, ты устроил, если бы мой аватар побузил, тут бы одни руины остались.

— Мои воспоминания обрываются на третьем бочонке крепкого пива.

— Задумчиво потираю затылок.

— Подкинул же рандом напарничка, который теряет контроль от выпивки, — вздохнул Мартин. — Хотя, — потер он подбородок, — это может пригодиться.

— Если думаешь, что я буду бухать, обойдешься. — Хмыкаю.

— Да куда ты денешься, когда припрет? У тебя ведь это и баг и фича, а значит, что?

— Что?

— Значит нам необходимо иметь в запасе фляжечку чего-то убойного, и лучше максимально чистого. Слеза гор вполне сойдет.