Рождение привратницы

А вот о том, как выглядит наше пополнение, рассказать забыли. Или просто не хотели травмировать нежную детскую психику. Нашу, в смысле. И теперь народ бурно обсуждал новенькую, её одежду, грубоватое скуластое лицо, отсутствие сумки с учебниками и тетрадками… Всем было любопытно. Очень любопытно.

Особенно Игорю, которому всегда до всех было дело. В основном, конечно, он цеплялся ко мне. Его раздражали и заплетённые в косу волосы, и старый свитер, и редкое имя, и хорошие оценки по алгебре. Причём в равной мере. Но сегодня… Сегодня у него появился новый объект для издёвок.

К сожалению, инстинкт самосохранения у Игоря отсутствовал напрочь.

— Эй ты, новенькая! Чем волосы красила, а?

Волосы у девушки действительно были очень странного цвета. Серого. Но не того серого, которым часто называют блёкло-русый. А классического, правильного серого цвета. Смесь чёрного и белого в равных пропорциях.

— Да ты ещё и глухая! Адресом не ошиблась, нет? ПТУ для инвалидов на другом конце города.

Нет, слышала новенькая прекрасно, это было заметно сразу. Просто некоторое время она пыталась сдерживаться. И если бы Игорь не был так озадачен собственной крутостью, а уделил хоть чуточку внимания «объекту», то он, возможно, обратил бы внимание на её сжавшиеся кулаки. А может, и не обратил бы, кто знает.

— Ну так что? Поделишься адресочком, где такую краску продают? Это эмаль, да? А наносили как? Головой в ведро макали? – парень шутливо дёрнул новенькую за куцый хвостик, перетянутый чёрной аптечной резинкой.

Девушка ударила резко, без предупреждения и не вставая с места. Кулаком в лицо.

Игорь отшатнулся к стенке, зажимая пострадавший нос ладонями. Между пальцев сочилась кровь.

— Ты… дура что ли? – прогнусавил он. — Психанутая! Идиотка! Солдафонка контуженная!

— Ага, — широко улыбнулась новенькая, — угадал. У меня даже справка есть. Показать?

— Да пошла ты со своей справкой! Да ты знаешь, кто мой отец? Да тебя завтра же в этой школе не будет! Нет, уже сегодня! Ты сядешь у меня, понятно?

— Я и так сижу, — ничуть не смутившись, ответила девушка.

— Чё? Ты кого послала? Ты куда послала, дура крашенная?

— Куда, куда… в медпункт, куда же ещё. Иди уже, умник.

Не знаю, чем закончилась бы эта словесная перепалка, но тут в класс летящей походкой отставной балерины вплыла Людмила Николаевна.