Летописец

Летописец

AINS TAKO

Летописец

Подул прохладный ветерок, деревья начали раскачивать ветвями, едва заметно глазу, а листья на них дружно зашелестели. Солнце беспощадно грело землицу и лишь крона могучего дуба защищала от него, радушно предоставляя отдохнуть в тени...

И мало кого заботило, что шло пятьсот семьдесят одна тысяча четыреста восемьдесят третье столетие...

— Ты чего такое пишешь? — Внезапно вся эта картина улетучилась, благодаря резкому возмущению со спины.

Седовласый старичок, всё также сидя на пне, повернул голову и протянул скомканный клочок бумаги за спину.

—Летопись, разве не очевидно? Вот, смотри сам, летопись пятьсот семь...

— Да я не про это тебе говорю! — Яростно отбив руку хилого старика, черный упитанный кот вскочил и оббежал старика и уселся перед ним. — Ты не то пишешь...

— Как не то? — Буркнул старик, округлив глаза...

— Эх ты, летописец... — Пробубнел кот и нырнул в гору бумаг, находящуюся не так далеко от пня.

— Хм... Потерялся кажется. Опять. — Прошептал дедок, вспоминая предыдущие попытки кота выполнить его просьбу. Так было с хворостом, с грибами...

Но кот в эту же секунду выныривает из кучи и тычет пожухлой от времени бумажкой в сторону старика.

— Узнаешь почерк?

— Как это? Опять что-то напутал? — Вновь задавался вопросами старец.

— Пока что самая свежая, но неизвестно насколько актуальная информация. – Подтверждал кот, потом посмотрел на ту кучу бумаги, из которой выбрался и продолжил — Надо будет тут убраться...

Но его не слушали. Седовласый лишь сидел на пне и повторял...

— Охохох. Склероз... Охохох...

— Мда, старость — не радость. — Поддерживал его кот. Он посмотрел на длинную бороду собеседника, что свисала до самой земли, но не смотря на то, что постоянно волочилась под ногами, оставалась чистой с виду.

— Тебе сколько кстати уже стукнуло?

Старик не отвечал. Вспоминая сколько раз они уже начинали сначала, он просто пожал плечами, потом вновь посмотрел на клочок бумаги. И надпись на ней:

Девятьсот семьдесят пять тысяч...

Густые настолько, что за ними ничего не разглядеть, брови нахмурились ещё сильнее. Старец медленно и долго расчëсывал руками свою длинную серебристую бороду.

— Ты хоть видишь, что пишешь? — Почему-то спросил кот.

— Вижу. Неразборчиво, расплывчато, но вижу.

— Ну. И как оно?

— Не сказал бы, что радужное...

— Будущее — вещь вообще странная. Меняется постоянно, так зачем его записывать? Не сбудется же так...

— Поэтому и пишу. Сколько-то там лет уже пишу и ни разу не сбылось.