КОРОЛЕВСТВО ХРОМАЯ СУДЬБА

Тот, кто хоть раз в жизни вдохнул этот аромат, не забудет его уже никогда. Очень редко, в своей московской квартире ему удавалось прикоснуться к этой сказке. Когда ему присылали из Сибири свежие кедровые шишки, и он пёк их (да, да, именно пёк, а не сушил) в духовке на кухне. И по всей квартире разливался аромат свежезаваренного таёжного чая, чуть сдобренного пеплом, от угольков костра.Парень опять кашлянул. Лаки внимательно осмотрел его.«Ну и худоба», - подумал он. Настроение было очень игривое и он спросил:- Простите, Вас не Пьеро ли случайно зовут?- Нет, - вполне серьёзно отвечал молодой человек, - меня зовут Пьер.

Я - поэт.Хорошее настроение улетучилось со скоростью хорошего курьерского поезда. Лаки вспомнил вчерашний вечер и сегодняшнее утро. И сел поудобнее. В позу менеджера, готовящегося пойти на ковёр к начальству.И ещё ему вспомнился Иван Кузьмич.- Скажите, Вы настоящий поэт? – решил поиграть в умного Лаки.Пьер молниеносно встал, гордо вскинул голову и отставил на полшага левую ногу.- Что Вы себе позволяете, сударь? Не имею чести знать Вас. Лаки стало неловко. Он встал. Нет, скорее поднялся со скамейки.- Да нет, вы сядьте, сядьте. Я ничего такого не имел в виду. А скажите, Вы давно начали писать?- Раньше, чем дышать, сказал Пьер.- Угу м м м м, - сказал Лаки и внимательно посмотрел на него.- Так эта плаха для Вас?- Да, – отвечал Пьер. Он сказал это так легко и просто, как чирикает уличный воробей. Но при этом не оставалось ни малейшего сомнения в том, что это истинная правда. Лаки стало немного не по себе. - А я думал, это для меня.- Нет, что Вы, - сказал Пьер, – на плаху может взойти только настоящий поэт.- А Вы не боитесь?- Чего?- Смерти.Пьер взглянул на Лаки. Казалось он смотрит не в глаза, а куда-то глубоко внутрь души. Глубже, чем заглядывал сам Лаки.- Смерти не надо бояться. Иногда смерть — это награда. За муки, за терпение, за боль.- Смерть - награда?! Ну уж нет. Я бы лучше пожил.- Без любви? - спросил Пьер и взглянул на Лаки глазами цвета неба, не имеющего дна.Лаки смотрел на него, не отрываясь, около минуты. - Вы странный человек.- Поэты не похожи на простых людей.- Может быть они просто сумасшедшие?- Нет, они просто настолько другие, что для некоторых людей не хватает чувств, чтобы понять их.- Ума? – переспросил Лаки.- Нет, чувств, – ответил Пьер.- Понимаешь, друг, (Лаки поёжился от столь неожиданного перехода к друзьям) поэты, они чувствуют всё, как дети. Их легко ранить, обидеть. Им бывает больно даже тогда, когда тебе ещё не стало больно.