Мечта в подарок

          - Так кем же вы мне приходитесь, юная леди?

          - Бабушкой…

          ***

          - Я сама почти не верю, – девушка, упрямо выдающая себя за Киру, успела сделать какао и теперь, с ногами забравшись в кресло, вернулась к обсуждению своей персоны. – Конечно, есть вариант, что все это, включая тебя – мой сон. Ты, кстати, имеешь полное право думать точно так же.

Хотя, если честно, было бы чертовки обидно проснуться. Признаюсь, мне все нравится, как есть.

          - Этого не может быть, – в который раз повторил Олег.

          - Есть многое на свете, друг Горацио… – хмыкнула в ответ лже-Кира. – Ну, правда, – протянула она с капризными нотками. – Не заставляй меня уподобляться героям американских фильмов и пересказывать тебе содержание нашего вчерашнего разговора.

Или эпизоды твоего детства. Было бы куда лучше, если бы ты просто поверил, что твоя бабушка проснулась утром совсем юной. Мне кажется, я так выглядела, когда только поступила в балетное училище. Как будто снова на первом курсе.

          Первый курс… Какая-то мысль упрямо стучалась в сознание. Разумеется, этого просто не может быть, но…

          - Послушайте… послушай, – логичнее все же обращаться на ты, даже если это не Кира, то выкать вчерашней школьнице уже надоело.

– Скажи мне, что ты просила у Санта Клауса.

          - Ты будешь смеяться, – на лице девушки не отразилось ни капли удивления при упоминании о Санта Клаусе, – но я попросила котенка. Черного с голубыми глазами. Таких и в природе, наверное, не существует, но Санта Клаус – святой и почти всемогущий, вот пусть и выкручивается.

          Как нарочно в этот момент в ванной послышалось копошение, и оттуда донеслось еле слышное «ми-иу»

          Олег опустился на диван, закрыл лицо руками и расхохотался. Очевидно, смех его звучал так истерично, что Кира (а теперь уже не оставалось сомнений, что это именно она) встревожилась.

          - Святой! – задыхаясь твердил Олег.