Смертельная песня

Поднявшись, я написала: «я хочу тебе кое-что показать».

Он радостно закивал, показывая, что согласен. И тогда я запела. Мой голос распространился, как заразная болезнь, на километры вокруг.

Кай закашлялся. С улицы послышались сдавленные шлепки – это птицы, которые по несчастливой случайности пролетали мимо, теперь падали замертво. Я узнала об этом, когда из дыры в крыше домика появился мертвый ворон. Он упал прямо между нами, прочерчивая невидимую нить между умирающим и его нечаянной убийцей.

Кай упал на колени.

На соседском участке закричала женщина, увидевшая из окна, как замертво падает ее любимый щенок – той-терьер Лаки. Теперь я рада, что хотя бы соседка находилась за стеклом.

Кай распластался на полу домика, из его рта алой лентой сочилась кровь. Кай был мертв. Я поняла, почему нельзя петь.

***

Работа в магазине была изматывающей. Люди приходили за приятными покупками и слышали плач скрипки. Они недоумевали – почему в таком уютном и теплом месте играет грустная музыка?

Моя начальница – элегантная женщина лет сорока, неоднократно выписывала мне штрафы, грозила увольнением, если не начну играть что-то веселое… Но выгнать она меня не могла: я была на своем месте.

Приходившие за музыкой, отражавшей их настроение, оставляли больше денег, чем хотели или могли.

А играть веселую музыку я не могла. Скрипка плакала вместо меня: за Кая, за мою жизнь, за животных, которые погибли из-за моей глупости.

Я пытаюсь найти способ снять проклятие. Ночами перерываю домашнюю библиотеку, в надежде найти хоть намек на это… Хоть и понимаю, что это бесполезно: все они, до меня, убивали и искали.

Искали и… убивали.

«Если сирену ударить ее оружием, она потеряет силу» - единственный, хоть какой-то намек. Прочитав это, я начала бить себя скрипкой, своей любимой скрипкой… Сердце обливалось кровью, но я продолжала, как я думала, снимать проклятие. Ничего не произошло – выйдя на улицу, я стала тихонько напевать возле муравейника… Дворец маленьких, ни в чем неповинных трудяг рухнул.

На работе ко мне подошла хорошенькая блондинка лет двадцати.

- Привет, - сказала она, широко улыбнувшись. – Я – Делия, а тебя как зовут?

Я быстро накарябала в блокноте «Вайлет», и показала ей. Почему я ей ответила? Я часто замечала ее, наблюдающую за мной. Мне не казалось это странным – это было что-то новенькое. На немых обычно не обращают внимания, узнав, что они немые…

- Тебе нельзя разговаривать? – спросила она.