Чёрный, чёрный город

Мох его словно не видит, или боится. Но верхние этажи здания окутаны странной дымкой. Туман в Сумраке… Вероятно, такая же аномалия, как и эта загадочная Тьма другого порядка.

- Вчера ночью все вампиры отсюда сбежали, - шеф появляется рядом. Его сумеречный облик напоминает раздобревшего йети, шерсть которого расписана пестрым граффити. – В один момент вдруг сорвались, будто почуяли опасность. Двое ведьмаков пятого и седьмого уровней тоже исчезли. Остались только люди. Ты, кстати, ощутил недавно, как Сумрак колыхнулся?

- Или кто-то всколыхнул, - бормочу я, всматриваясь в туман наверху.

Показалось, или он постепенно опускается? – Почему в Петькину квартиру не попасть? Закрыто?

- Ты об этом экспертов спроси, Иван, - советует Модест. – Они тебе все расскажут. А мне пора встречать гостей…

Шеф исчезает. И каких же гостей он ждет? Дневной Дозор? Инквизиторов? Начальство из столицы? Что ж, по крайней мере, этим делом заинтересовались не только мы. Значит, происходит нечто неординарное.

Я делаю усилие, и ухожу на второй слой Сумрака. Здесь мох отсутствует, силуэты домов едва можно различить. Тела Веры тоже нет, хотя на первом слое ее проекция вполне четкая, как опрокинутый некими вандалами памятник из обсидиана. Зато я вижу туман. Белое облако неподвижно висит над головой, и внутри него происходит какое-то движение…

И тут меня накрывает волна жуткого страха. Неописуемый ужас, паника… Бежать, бежать…

Я вываливаюсь в обычный мир, никак не могу отдышаться.

Сердце пытается разбить грудную клетку, в висках стучит. На коже остается ощущение космического холода, ледяной бездны…

- На втором слое был? – ко мне подходит Феликс Игнатьевич. Небольшого роста старичок с аккуратной бородкой-эспаньолкой, на голове фетровая шляпа еще советских времен, в руке неизменный зачехленный зонт, исполняющий роль трости. Никогда с ним не расстается. Раньше думал, что мощнейший артефакт старик при себе держит, но зонт в магическом плане совершенно нейтрален.

Я киваю. Горло сдавливает спазм.

- А на третий не пробовал? – спрашивает он с некоторой иронией. – На четвертый?

- Издеваетесь? – выдавливаю из себя. – У меня пятый уровень.

- И что из этого, Иван? У меня шестой, но при наличии определенного опыта и нескольких сильных артефактов… Есть у тебя пара монеток столичных? По карманам пошарь.

- Вы что-то знаете, Феликс Игнатьевич, - смотрю ему в глаза. Тот щурится.