Карнавал

Певец и зритель - слияние искусства.Не может петь он для себя.Но быть неизвестным - ужасное чувство.Никто не поймет, не услышит меня.

Но петь среди людей, прохожих неизвестных.Играть весь день, пытаться доказать,Что мой талант и песен тех чудесных.Никто не захочет больше узнать...

Несмотря на талант, на прекрасные слова и мелодичную музыку, никто не хотел остановиться послушать. Все проходили мимо, не видя его...

Певец без славы - пустое искусство.Не слышат его песни, даже услыхав.Неизвестность - жалкое чувство.Добился ли ты славы? Нет и ах.

..

Я пел всю жизнь - пускай меня не любят.Кому ведь нужен бродячий музыкант?Я думал, если слышат, наверное, полюбят.Но смысла больше нет моих сонат.

Вздохнув, он допел последний куплет своей последней песни, собираясь уходить с улицы.

Пойду я и продам сейчас же инструмент...Последний песни миг, последний и момент.Закончился строк моих большой ассортимент...Пойду я продам сейчас же инструмент!

Он запаковал инструмент в чехол и повернулся в сторону домов, но Доминика вскочила и закричала:

- Музыкант! Подождите! Я слышала вашу песню, послушайте меня!

Он устало повернулся и сказал ей:

- Это была последняя моя песня.

Мне не удалось сыскать славы, я понял, что у меня нет таланта. И сегодня я попрощался со всеми моими зрителями, которых, увы, нет. С этих пор я стану сапожником, ведь музыкантом у меня не получилось стать. Прощай. Ты меня не переубедишь.

- Но... Но я знаю писателя, неизвестного писателя, который все равно пишет, не смотря на то, читают его или нет.

Я знаю художника, который рисует картины в пустой лавке, в которой нет людей. Они не перестали творить. И вы тоже не перестаньте, прошу!

- Увы... - прошептал он, снова вынул инструмент и запел:

Не видя неизвестности лучи,Они продолжили творить, мечтая.О славе своей больше не кричи.Она затем придет к тебе, играя.

Писатель тот, что книгу написал -Он создал истины чертог.Но книгу ту никто не прочитал.Отчаявшись, он книгу сжег.

А ведь могли ее прочесть.Те люди, но, увы, никто не захотел.

И мыслей истинных пропало - их не счесть.Их смысл выше всех летел.

Художник, что картины рисовал.Все до одной прекрасны и ярки.Его прекрасное никто и не узнал.Увы, они народу не близки.

Закончив же последние штрихи,В картине, что художник так любил.Лавку картин, что так прекрасны и ярки.Он навсегда, увы, закрыл.

А музыкант бродячий - он решил.Что песни его не нужны.Продал он инструмент, станок себе купил.И будет делать сапоги.

Искусства слава - тоненькая нить.