Теневые хроники

Нога выглядела отвратительно: свисающая лохмотьями кожа открывала глубокие раны, кое-где были видны кости.

– О боги, дитя, ты столкнулась с Тельмом и осталась в живых! – воскликнул брюзжащий голос за моей спиной.

Повернув голову, обнаружила стоящего за собой пожилого мужчину с густой длинной бородой, седого, в серой рясе.

– Я дошла до вас. Мне нужна помощь…там в деревне… – мои потрескавшиеся губы едва шевелились, голос становился всё тише.

Старик подошёл ко мне, быстро приложил к ране на ноге какие-то травки из мешка за спиной, замотал моим платком.

– Нужно подняться, тут недалеко мой дом, – тихо сказал он. – … успеть до восхода луны.

Архив семьи Рокотовых, история 7

Макар громко хмыкнул и, встав с коробки, на которой они сидели последний час со Славой, вышел из-под лестницы.

– Чего опять? – Слава, вздохнула и нехотя отложила чтение.

Только за последние пару листов он вставал так несколько раз, разнося в пух и прах очередное событие в истории.

– Ты понимаешь, что тут не сходится? – Голос Макара звучал как натянутая струна, на скулах ходили желваки.

– Что? Не понравился вид старца? Или то, что он взял её к себе? – Спросила Слава.

Она уже жалела о том, что позволила ему читать эту историю.

– Ты понимаешь, что, если у человека видны кости, значит, рана очень тяжёлая. А, эта просто шла несколько часов, да ещё и с кровотечением! Невозможно! – Он обхватил голову руками и начал бормотать, что в этой истории всё шито белыми нитками.

– Тебе домой не нужно? – Громко сказала девочка.

– Макар, может, у девушки был всплеск адреналина. Люди на эмоциях могут даже бетонные плиты поднимать. К тому же ты слишком серьёзно относишься к этой истории. Ведь это вымысел, неправда!

– Это ты не понимаешь! Не стали бы люди столько времени хранить вымысел. Да и тратить чернила, на это всё тоже. Тут что-то другое…– Макар вновь сел рядом со Славой. – Читаем дальше!

Архив семьи Рокотовых, история 7

Очнулась уже в избушке. Спину грела печка, а нога лежала на скамейке, чистая и забинтованная.

Боли не было.

– Вы должны мне помочь! – Напомнила я знахарю. – Люди в моей деревне тяжело больны. Каждая секунда дорога. Мне нужно лекарство.

Старик стоял у стола, спиной ко мне и что-то помешивал.

– Я уже помогаю, дитя, тебе. Эту болезнь невозможно победить. Её имя чума и она в каждой семье, в каждом доме. Она не знает жалости, – произнёс он хриплым голосом.

Всё было зря. Зря шла все эти дни. Надежда умерла. Не хотелось больше ни дышать, ни жить.