Идти лесом в темпе вальса

— Так мне назвать своё имя?

— Называй!

— Точно?

— Да говори уже!

И он что-то произносит. Правда, я не понимаю, что именно. Если это имя, то оно, кажется, растворилось в окружающей действительности и заполонило собой весь парк. Все иные звуки медленно плывут куда-то за грань реальности. Остаётся лишь его певучий голос на фоне фантастического вальса.

— Потанцуем?

— Я тебе ещё год назад сказала, что не танцую.

— И что?

— Кольцо на пальце видел?

— Да ветер с тобой! Я тебя, конечно, люблю, но как друг!

— Да это тебе в голову ветром чего-то не того надуло! Примета же такая: девушка, которая в белую ночь с тобой станцует, встретит вскоре свою любовь.

— Так пока ещё не белые ночи.

— А мне кажется, что уже вполне себе белые.

— А может, приметы в обе стороны работают?

— Да ладно?

— Может, мне самому, чтобы любовь свою найти, нужно станцевать с кем-то вроде тебя в белую ночь?

— Ага, конечно.

— А вот и не вру!

— А вот станцуй со мной!

— А вот и станцую!

Музыка становится громче, и мы движемся ей в такт — плавно, медленно, раз-два-три, раз-два-три, разд-два-три.

Странно… мне казалось, что хуже меня в этом мире танцоров нет. Впрочем, я не могу знать точно, в каком именно мире сейчас нахожусь. Скорее всего, где-то на границе. Вот он Шуваловский парк: сосны, пруд, утки, перекрёсток, лысая гора чуть в стороне, даже кучки людей (которые нас не видят) и собак (которые лают в нашу сторону). А сквозь знакомые пейзажи едва-едва проступает необъятный зал с высоченными колоннами цвета звёздного неба…

— Это твой мир?

— Ты о чём?

— Ну, колонны, гобелены.

— Да, часть моего мира.

— А там есть кто-то ещё?

— Они приходят и уходят. Не задерживаются надолго.

— Ты ищешь ту, которая задержится?

— Ту, которая захочет остаться. Навсегда. Со мной.

— Прости, я её не знаю.

— А вдруг знаешь?

Понятия не имею, кто из нас и обо что споткнулся. Вот мы уже лежим на зелёной траве, и прохожие смотрят на нас, как на придурков. Впрочем, какое им до нас дело.

Встаю, стряхиваю пыль со штанов. Он тоже встаёт и поправляет на голове бесформенную цветную шапку.

— И как это понимать?

— Ну, под шапкой я прячу эльфийские уши.

— Ты материален, чёрт тебя побери!

— Ага. Для этого мне и нужен был танец.

— И что мне теперь с тобой делать? Домой к себе не поведу, прости уж.

— Я об этом и не прошу.

— Сам разберёшься, значит?

— Я старше, чем ты можешь себе представить. Естественно, разберусь!

— Ну, как знаешь.