Бестиарий спального района

Нет, неохота.

Написать туда рассказик? Вот это, пожалуй, можно. Не торопясь, пивко потягивая, со вкусом, в общем. Коротенький такой рассказик. На длинный сейчас сил нет.

Сигаретку только сначала выкурить, тут, на балконе. В комнате лучше не курить. Жена с детьми, правда, на дачу сбежала, но все равно. И так дышать нечем...

Курить вообще-то не очень хотелось, но как пить пиво без сига­реты, он не представлял. Поэтому закурил. Принялся смотреть во двор.

Народу совсем мало. Смуглый парень в оранжевом жилете на го­лое тело копошится под стенами дома. Мелкий мусор собирает, в тачку бросает. Под таким солнцем... Впрочем, узбеки привычные. Или таджики, без разницы...

Вот Вася бредет по двору наискосок. Ей-богу, призрак какой-то, а не человек. Костлявый, безмозглый призрак под два метра ростом. Глядит строго перед собой, ничего вокруг не замечает, ничего не со­ображает — это и издали видно. В пиджаке своем вечном, драном и вонючем... Кошмар...

Пиво допилось, сигарета догорела до фильтра. Он примерился швырнуть окурок вниз — оранжевый и подберет, — однако в послед­ний момент передумал. Нехорошо. К тому же из-за угла дома пока­зался другой оранжевый, тоже то ли туркмен, то ли киргиз — кто их разберет, — но властного такого вида, значительного. Гортанно ска­зал что-то первому, потом голову кверху задрал, взглядом по балко­нам полоснул.

Пришлось тащиться на кухню, тушить бычок в раковине, совать в ведро. Впрочем, не зря сходил — очередную бутылку пива из холо­дильника извлек.

По другой диагонали двора старуха ковыляет. Незнакомая ста­руха. Тоже, похоже, больная на всю голову. Платок повязала, каца­вейку какую-то нацепила, корзину тащит... Чистая Яга.

Все, больше никого. Нет, вот еще милиционер мелькнул. Распа­ренный весь, неопрятный. Мелькнул и исчез.

В соседнем дворе — его краешек просматривается — работяги в кот­ловане копошатся. Когда-то, давным-давно, на этом месте коровник стоял, теперь будет магазин шаговой доступности. Мужики опа­лубку под бетон готовят. Несчастные.

Вернулся в комнату, сел за компьютер. Рассказик, значит... Что бы этакого изобразить?

С ходу не придумывалось. Это не страшно, надо просто пересесть в кресло — нечего пока у компьютера делать, — глотнуть пивка, рас­слабиться, глаза закрыть. Все само придет. Алкоголь, в умеренных если дозах, он способствует. И сюжет родится, и слова лягут... Ко­нечно, лучше бы вина, оно креативнее, особенно красное. Или конь­яку. Очень к философии располагает.