Пятая раса

 

- Ты, говорят, каким-то местным хип-хопером интересуешься? – спросил рыжий, когда они вывернули на дорогу.

- Ага. Биг Флаер. Может слышали?

Мужик почесал редкую бороденку.

- Не знаю такого. А я, тебе скажу, всех знаю. Даже тех уродов, что свалили в Атланту и теперь качают за нее. Что-то ты путаешь, браза. 

- Ну, он еще маленький. Примерно, моего возраста.

Мужик скосил глаза на Макса и вдруг загоготал:

- А! Это ты про жирного сынка нашего пастора? Точно! Он же себя Летуном называет. Бигги Флаер! Хип-хопер! 

- Мне с ним повидаться надо.

Я покажу где он живет. – Макс полез за смартфоном.

- Да знаю я, где он живет. Довезу. Это по дороге… Хип-хопер! Помню, рассказывали, на школьной вечеринке он сцепился в баттле с одним приезжим заикой, так даже заике проиграл! Ритм у него, говорят, как у больного Альцгеймером. И слова тупые, как он сам.

- Вы же не слышали…

- Ладно, не обижайся. Он твой приятель что ли? Лучше вот, слухани, как качает.

Мужик включил аудиосистему.

Из динамиков полился размеренный бит знакомой Максу рэп-композиции. Ее часто крутили дома по радио. Но теперь этот исполнитель пел на чистом русском.

«Это круто-о, это клево-о, я качаю вас всех тута-а…»

Битые пять минут чувак в динамиках втирал про то, какой он крутой и обалденный, какой он монстр и убийца и что он боится только себя. От тупизны текста вяли уши и сворачивались мозги. 

Мужик заметил гримасу.

- Что, не нравится? Ну да. Попса конечно немного. Старая. А вот это зацени…

Всю дорогу разнообразные рэперы то жаловались Максу на тяжелую судьбину в джексонской тюряге, то начинали перечислять телок, тачки и брюлики.

Мужик за баранкой качал рыжими дредами и подпевал козлиным голосом. 

Макс, стараясь отвлечься, уставился в экран смартфона, где медленно, но верно приближалась красная метка. Когда до цели оставался один поворот, мужик повернулся и сказал:

- Как хочешь, браза, но я так думаю, что нам, белым, у черных есть чему поучиться.

Они свободные, а мы зажатые. Они делают, че хотят, а мы оглядываемся. Свободы нам, браза, не хва…

  Звук выстрела заглушил даже ревущий мотор и очередные жалобы на пребывание в пересыльной тюрьме. 

Рыжий втянул голову в плечи и вдавил тормоз. Грузовик с диким скрипом повело вправо, и он встал на повороте, перегородив фурой всю проезжую часть.

Какая-то приземистая черная машина, визжа шинами и виляя из стороны в сторону, уносилась вдаль по улице.